Ultras, Cavalli, Cristi, Imperatori, Rivolte

1.

1. Introduzione

È la mattina dell' 11 gennaio dell'anno 532 nell'Ippodromo di Costantinopoli.

Una folla enorme è assiepata sugli spalti dell'enorme circo bizantino, la cui costruzione era iniziata, si dice, sotto il regno di Settimio Severo. Le corse dei carri sono, a quell'epoca nell'Impero Bizantino, ciò che per noi è adesso il calcio: sport e droga al tempo stesso, catalizzatrici di interessi economici di entità spaventosa, commistione profonda e totale con le fazioni politiche e religiose. I migliori conduttori di carri sono strapagati e contesi a vagonate d'oro nonché, naturalmente, idolatrati come semidei. Il passaggio di un auriga di grido alla fazione rivale è visto come un tradimento da lavare, se necessario, col sangue. Come si può vedere, i meccanismi attuali sono tutti già presenti; cambia soltanto lo sport, ma la cosa è di secondaria importanza. A Costantinopoli, sembra, vengono redatte ben due ἐφημερίδες dedicate alle corse dei carri, che vengono affisse ai muri e in spazi appositi creando ovunque assembramenti; l'importanza di tale sport è tale, che l'Ippodromo, situato nella parte meridionale della penisola costantinopolitana, non lontano dall'imbocco del Corno d'Oro, comunica direttamente con l'allora Palazzo dell'Imperatore, che allora non si era ancora trasferito alle Blacherne. E' stata, questa, una novità voluta proprio dall'attuale Imperatore, vale a dire Giustiniano. L'Imperatore e la sua corte possono passare immediatamente dal Palazzo alla tribuna imperiale dell'Ippodromo. Non lontano, sorge la principale chiesa della città e dell'intero Impero: la basilica di Santa Sofia. Dedicata non ad una santa, ma alla Divina Saggezza (Ἀγία Σοφία), si tratta in realtà della seconda costruzione che aveva preso il posto di quella primitiva, la "Grande Chiesa" (Μεγάλη Ἐκκλησία) inaugurata e consacrata il 15 febbraio 360 sotto il regno di Costanzo II dal vescovo ariano Eudossio di Antiochia. Nel secolo successivo, l'imperatore Teodosio II la fa ampliare e, in pratica, rifare; la nuova basilica, progettata dall'architetto Rufino, viene consacrata il 10 ottobre del 415 e ha un tetto in legno.

La costruzione della "Seconda Basilica" di Santa Sofia dal codice di Manasse.

Le fazioni ultras in cui la Polis era divisa erano in origine quattro, e prendevano nome, come più tardi nel Calcio Fiorentino, dal colore delle casacche indossate dagli aurighi durante le corse: Verdi (Πράσινοι), Bianchi (Λευκοί), Rossi (Ῥούσσοι) e Azzurri (Βένετοι). Quest'ultimo nome corrispondeva con quello dei Veneti (Vénetoi). Col tempo, le due fazioni dei Verdi e degli Azzurri avevano eliminato le altre; nel 532 Costantinopoli era in mano a queste due fazioni.

2. Azzurri e Verdi.

Le due fazioni degli Azzurri e dei Verdi, come ogni fazione ultras, si contrapponevano fisicamente all'interno dell'Ippodromo, con scontri violentissimi che venivano sedati a fatica dalle Guardie di Palazzo; ma, a differenza di adesso, le corse coi carri non erano affatto un evento quotidiano a Costantinopoli. Se ne tenevano soltanto dieci o undici sessioni all'anno, che duravano una giornata intera a partire dal primo mattino; in questo, anche per la loro solennità e attesa spasmodica (e anche per la loro natura), il paragone più immediato è forse col Palio di Siena. A nessuna delle sessioni mancava la coppia Imperiale.

Ben presto, le fazioni cominciarono ad essere associate alle dispute religiose, e già nella prima età bizantina avevano assunto una forte connotazione politica e si erano, di conseguenza, militarizzate. Va da sé che, altrettanto presto, erano state utilizzate pesantemente nella vita politica di Costantinopoli; in cambio, avevano specialissime agevolazioni e ricevevano compensi notevoli e incarichi di prestigio, a cominciare dall'ambito degli spettacoli. Insomma, nulla che non abbiamo ancora adesso sotto gli occhi.

I Verdi parteggiavano per il Monofisismo, vale a dire la forma cristologica (formulata nel V secolo da Eutiche, patriarca di Costantinopoli) secondo la quale la natura umana di Gesù era assorbita da quella divina, e quindi in lui era presente soltanto la natura divina. Politicamente, i Verdi radunavano i sostenitori di due nipoti di Anastasio I, che erano diventati i capi di una forte opposizione legittimista; in pratica, formavano una fazione Aristocratica, detta dei Contribuenti.

Gli Azzurri, o "Veneti", venivano detti i Miserabili e formavano, in pratica, il Partito Popolare. Erano forti sostenitori dell'Imperatore Giustiniano, dal quale erano coccolati, blanditi, utilizzati e, soprattutto, protetti con la più totale impunità nei loro numerosi atti di violenza. Giustiniano e la moglie Teodora erano stati loro capi, e avevano addirittura sfruttato le turbolenze di piazza (da loro spesso fomentate) per ascendere al potere. Come spesso accade, una volta conquistato il trono si erano proclamati immediatamente "sovrani di tutti" e avevano deciso di porre un freno all'indipendenza delle fazioni. 

La stessa imperatrice Teodora veniva direttamente da quell'ambiente; era figlia, infatti, del guardiano degli orsi dell'Ippodromo, una modestissima carica che il padre aveva ottenuto proprio perché legato alla fazione dei Verdi. La madre era invece una danzatrice che recitava in spettacoli osceni; la si potrebbe paragonare a una danzatrice del ventre o, come si dice ora, a una lap dancer. Alla morte del padre, la madre di Teodora si risposò, convinta che i Verdi avrebbero fatto ottenere anche al nuovo marito il posto di guardiano degli orsi; l'impresario addetto si lasciò però corrompere a suon di soldoni, e affidò il posto ad un altro. I Verdi ignorarono le proteste di Teodora e della madre, le quali si rivolsero agli Azzurri, che le appoggiarono. Teodora fu quindi legatissima agli Azzurri; il patriarca Timoteo di Alessandria, la convertì al Monofisismo.

Giustiniano era fautore di una politica del tutto lassista nei confronti degli Ultras, che facevano letteralmente quello che volevano. I Verdi erano "specializzati" in azioni di gruppo, attaccando la fazione rivale in formazione militare; gli Azzurri, invece, compivano anche delitti e vendette personali. Costantinopoli era divenuta la città più violenta del mondo, e veniva letteralmente devastata. Come è assolutamente logico e del tutto moderno, i Verdi e gli Azzurri avevano preso a distinguersi anche nell'aspetto esteriore e nell'abbigliamento; gli Azzurri portavano i capelli alla maniera dei Barbari, con la frangia sulla fronte, le tempie rasate e la chioma lunga sulla nuca (che veniva detta "alla Unna", κατὰ τῶν Οὑννῶν); tenevano inoltre barba e baffi alla maniera persiana. Quanto agli abiti, tenevano le maniche serrate sul polso e rigonfie sulle spalle. Quando si vedono ora, negli stadi e fuori, gruppi di Ultras calcistici chiamarsi Barbarians o cose del genere, esiste quindi un preciso e antichissimo legame storico; tra i "Barbari" e gli Ultras sportivi deve sempre essere stata avvertita un'identità. Ovviamente giravano tutti armati, con pugnali a doppio taglio legati alla gamba ed altre armi nascoste nei mantelli; ce lo raccontano non storielle, ma uno storico del calibro di Procopio di Cesarea nella sua Historia Arcana. Di notte, le fazioni si riunivano in bande e percorrevano strade e vicoli della città rapinando tutti coloro che incontravano e ammazzando chi li aveva riconosciuti e poteva denunciarli. Poiché gli Azzurri, appoggiati dall'Imperatore, godevano della più larga impunità, molti Verdi, per comodità e per paura, avevano cambiato bandiera; a Costantinopoli era diventato pericolosissimo essere un Verde, a rischio spesso della vita.

3. Sale la rivolta.

Giustiniano, come detto, essendo l'Imperatore di tutti e desiderando porre un freno al degrado della città, nella quale non c'era la benché minima sicurezza e che era suddivisa in quadrilateri della paura (un giornale come "La Nazione" avrebbe imperversato nella Costantinopoli dell'epoca...), diede ordine di agire al prefetto, che non era però Paolo Padoin o roba del genere. Il prefetto si chiamava Eudemone (Εὐδαίμων), nome che potrebbe tradursi con "Felice", il quale agì con zelo e fece compiere un'autentica retata di Ultras delle due fazioni. Sette di essi erano colpevoli di omicidio, e Eudemone li fece appendere per il collo (alcuni direbbero: impiccare) nel sobborgo di Sika, sul Corno d'Oro, sabato 10 gennaio dell'anno 532.  Due di essi, però (un Verde e un Azzurro), si erano miracolosamente salvati; in pratica, la corda si era spezzata. Si rifugiarono immediatamente nella chiesa di San Lorenzo, appoggiati dai titolari, i monaci di San Conone. Vigeva allora la consuetudine della clemenza riservata a chi si era rifugiato in date chiese; in particolare, il condannato che riusciva a chiudersi in Santa Sofia non poteva essere toccato. I soldati del prefetto Eudemone li attendevano fuori dalla chiesa, e le fazioni rivali rivolsero all'Imperatore una richiesta congiunta di clemenza, che Giustiano però ignorò totalmente.

La mattina della domenica successiva, l'11 gennaio 532, iniziarono le corse dei carri previste nell'Ippodromo; se ne dovevano correre ventiquattro nell'arco dell'intera giornata. L'atmosfera, visti gli avvenimenti del giorno precedente, era pesantissima; ma con una novità assoluta. Le due fazioni dei Verdi e degli Azzurri, infatti, si erano coalizzate contro Giustiniano. I Verdi perché già a lui avversi, e gli Azzurri per il trattamento loro riservato dopo che lo avevano, letteralmente, piazzato sul trono. 

Non c'era soltanto questo, ovviamente; già prima dell'episodio del 10 gennaio, le due fazioni erano in agitazione per le vessazioni di due funzionari imperali, Triboniano e Giovanni di Cappadocia (quest'ultimo prefetto del pretorio e responsabile, quindi, della tassazione necessaria per il mantenimento della corte Imperiale e per i non pochi e costosissimi capricci dell'imperatrice Teodora). I due erano, peraltro, importanti giuristi; a loro si deve, ad esempio, gran parte della redazione del Codice Giustinianeo. Erano però accusati di fare mercato della giustizia, modificando le leggi a pagamento e per convenienza (non so come mai, ma mi ricorda qualcuno...) e distraendo nelle proprie tasche i fondi delle finanze pubbliche. Si riteneva che nulla di pubblico, oramai, potesse non essere pagato due volte; la tassa allo Stato e la "mancia" all'esattore, per evitare tassazioni maggiori o la minaccia di rigorosi controlli "ad hoc". Da tutte le parti si chiedeva la destituzione di Triboniano, di Giovanni di Cappadocia e del prefetto Eudemone; e Giustiniano rivelò qui tutta la sua debolezza. Dopo aver spinto infatti gli Azzurri per proprio tornaconto ed aver garantito loro l'impunità, all'improvviso passò al giro di vite e alla tolleranza zero. A questo punto, la rimozione dei funzionari sarebbe però stata un atto di debolezza e l'ennesimo voltafaccia; ma Giustiniano, spaventatissimo, non ci pensò due volte e li cacciò.

4. La rivolta di Nika.

In questa situazione, si arriva all'inaugurazione della sessione di corse ippiche dell' 11 gennaio 532. All'entrata dell'imperatore Giustiniano e di Teodora, onoratissima sposa che Dio gli aveva dato, si levarono fischi, proteste, slogan di ribellione e infine un solo grido, un solo allarme: Νίκα, νίκα. Si legge nika, nika, e in greco significa: "Vinci, vinci", o "conquista", imperativo presente del verbo νικάω. Era il grido con cui la folla incitava abitualmente i conduttori dei carri, ma in quel momento aveva ben altra valenza: era un grido all'unione per rovesciare l'Imperatore. Da allora, quella sollevazione è detta, per questo, rivolta di Nika. Il primo esempio nella storia di sollevazione popolare guidata dagli Ultras.

Giustiniano, vista la mala parata, sperimentò l'importanza del collegamento diretto tra l'Ippodromo e il Palazzo, e vi si barricò dentro con le sue guardie armate in assetto di guerra. La rivolta incendiò immediatamente Costantinopoli: scontri, incendi, saccheggi, uccisioni di massa. La parola greca per "barricata", ὀδόφραγμα, vale a dire "rottura della strada", ebbe origine proprio a Costantinopoli in quei giorni e quando i greci cantano la loro versione di A las barricadas, Pano sta odofragmata, forse non sanno che quella parola è stata pronunciata già millecinquecento anni fa. Anche la grande basilica di Santa Sofia, il tempio principale della Cristianità orientale, fu data alle fiamme; col suo tetto in legno bruciò in un attimo.

Dal Palazzo dove si era rinchiuso in preda a maleodorati flussioni corporali, il gran Giustiniano cominciò col promettere la riduzione delle tasse, minacciando prima i rivoltosi ma rimuovendo immediatamente i funzionari più odiati. Troppo tardi; la rivolta pretendeva la sua detronizzazione, e Ipazio, nipote dello stesso Giustiniano e capo Ultras degli Azzurri, fu proclamato Imperatore. Dopo cinque giorni di rivolta terrificante, furono abbattuti finalmente i cancelli del Palazzo e Giustiniano si preparò alla fuga, naturalmente non senza i soldi: in gran segreto fece caricare tutto il tesoro imperiale su una nave pronta a salpare.

5. Interviene Teodora. L'inganno e la mattanza.

In una drammatica riunione del Consiglio Imperiale, l'imperatrice Teodora prese però in mano la situazione, rivelandosi ben più decisa dell'augusto consorte in preda alla cacaiola più sfrenata. In un discorso rimasto celebre, affermò quanto segue: "Anche se con la fuga mi dovessi salvare, non vorrò vivere senza essere salutata da imperatrice, tanto vale morire qui; se vuoi, hai il denaro e la nave è pronta, vai pure; quanto a me, sapevo già che la mia porpora sarebbe stato il mio sudario, quindi non fuggirò con te, io resto!". Giustiniano si rese forse conto della grandiosa figura di merda che avrebbe fatto di fronte alla storia, e ordinò di riportare il tesoro Imperiale che fece distribuire ai capi rivolosti e al popolo, vale a dire a tutti coloro che erano ancora nelle strade.

A difesa del Palazzo Imperiale vi era il generale Narsete, privo di rinforzi e quindi in enorme difficoltà; fu lo stesso Narsete ad occuparsi della distribuzione di una parte del Tesoro ai ribelli della fazione Azzurra, ottenendo la loro riconciliazione e la garanzia che tutti i rivoltosi sarebbero stati fatti convergere dentro l'Ippodromo. Nel frattempo, il famoso generale Belisario era giunto alle porte della città, reduce dalla guerra Persiana e con un gran numero di mercenari.

I capi ultras Azzurri, allettati dal tesoro Imperale, fecero effettivamente convergere tutti dentro l'Ippodromo; si accorsero forse troppo tardi di quel che era stato preparato. Una volta dentro, gli ingressi furono sbarrati e, il sesto giorno della rivolta, cominciò il massacro.

Le truppe di Narsete e Belisario entrarono dai diversi ingressi dell'enorme Ippodromo, montate su cavalli che stavolta non erano affatto quelli delle corse sportive. Ammazzarono tutti. Ipazio, l'Imperatore dei rivoltosi, e suo cugino Pompeo furono arrestati e messi a morte da Giustiniano; secondo alcune fonti, nell'Ippodromo furono uccise trentacinquemila persone, ma altre fonti parlano di cinquantamila. Si tratta, a tutt'oggi, della più sanguinosa repressione mai avvenuta di una rivolta in un solo giorno; da far impallidire persino la mattanza franchista nella plaza de toros di Badajoz, o la strage dei minatori in sciopero alla scuola di Santa María de Iquique. Così fu schiacciata la rivolta di Nika. Belisario, va quasi da sé, fu decorato da Giustiniano e ricompensato con l'altissima carica di magister militum, che lo poneva a capo supremo dell'esercito bizantino; lo si potrebbe chiamare, fatte le debite proporzioni storiche, un "Bava Belisario", anche se Giustiniano non trovò nessun Kaietanos Breskios o roba del genere. Il paragone non è del tutto fuori luogo, dato che durante la rivolta di Nika lo stesso Giustiniano ebbe a dire che Costantinopoli era in preda all' ἀναρχία. E' un termine parecchio antico, quello di Anarchia.

Per ringraziare Iddio dello scampato pericolo, l'imperatrice Teodora ordinò la grandiosa ricostruzione della Basilica di Santa Sofia, affidandola al famoso architetto Isidoro di Mileto e al matematico Anteo di Tralle, che progettò l'incredibile e enorme cupola schiacciata. E' la basilica che, ancora oggi, in grandi linee domina la città di İstanbul, come i turchi presero a chiamare Costantinopoli storpiando il greco εἰς τὴν Πόλιν. Basilica che fu fatta moschea da Mehmet II alla conquista ottomana di Costantinopoli, il 29 maggio 1453 e, infine, sconsacrata da qualsiasi religione e trasformata in museo da Kemal Atatürk, con la proibizione assoluta di ritrasformarla in tempio. Però, anche in Turco, il nome è rimasto quello: Ayasofya.

6. Breve storia della Colonna Piangente.

Nella basilica di Santa Sofia c'è una colonna di marmo, che è detta la Colonna Piangente. E' un fatto che, davvero, la colonna trasuda acqua. Da millecinquecento anni circa si dice che le lacrime dei rivoltosi di Nika stillino da quella colonna, risalendo dal terreno dove furono massacrati; l'unica colonna al mondo che piange lacrime di Ultras in rivolta, di Azzurri e Verdi, e di persone che forse non c'entravano nulla con le corse dei cavalli e che si erano ribellate contro uno dei tanti poteri dispotici della Storia. In realtà, la pietra porosa della colonna assorbe per capillarità l'acqua presente in una falda sotterranea. Dell'Ippodromo di Costantinopoli non restano che poche rovine murarie; i colonnati che lo ornavano furono abbattuti, i cavalli bronzei finirono sulla facciata della basilica di San Marco a Venezia e si salvarono poche cose, un obelisco egiziano detto di Teodosio, una colonna e l'altra curiosa e inquietante Colonna dei Serpenti, che facevano parte dell'Euripos, la "spina", vale a dire il divisorio centrale che separava le corsie di gara. Al posto dell'Ippodromo sorge adesso la principale piazza di Istanbul, l' Atmeydanı. La memoria non si è persa, però:  Atmeydanı vuol dire esattamente, in turco, "Piazza dei Cavalli". Come quella di Piacenza, insomma, anche se leggermente più grande.

L'Atmeydanı con in primo piano l'obelisco di Teodosio. Sullo sfondo, Santa Sofia.

7. Conclusione.

Forse qualcuno si sarà chiesto, ascoltando una vecchia canzone di Francesco Guccini dedicata a Bisanzio, che cosa intendesse dire con il verso: Che importa a questo mare se era Azzurro o Verde?; e questa vecchia canzone parla, invece, proprio della rivolta di Nika, di Giustiniano (l'imperatore sposo di puttana; Teodora era nota per i suoi insaziabili appetiti sessuali), per non parlare dell'Ippodromo che vi si nomina espressamente. Dei nordici soldati non si conoscono bestemmie in alamanno o in goto, ma una sguaiata frase in lingua gotica (o. forse, vandalica) riportata da un poeta arrabbiato nell'Epigramma 285 dell'Anthologia Latina: Inter eils goticum scapia matzia ia drincan / Non audet quisquam dignos educere versus. "Tra gli hurrà in gotico e i 'procuriamoci da mangiare e da bere', nessuno ce la fa a comporre dei versi degni di questo nome". Skapjam matjan jah drigkan in grafia gotica wulfiliana. E le lacrime sono una falda acquifera, e le rivolte continuano.

Savianus omnipraesens

La vignetta di cui sopra è di Stefano Disegni (o Di Segni, non conosco esattamente la corretta grafia del nome). La trovo assolutamente splendida.

Mi è pervenuta da una persona che conosco e che vi ha allegato una breve storia, o stringate considerazioni personali, che peraltro condivido. Naturalmente ringrazio questa persona per avermene fatto partecipe.

Non conosco Stefano Disegni (o Di Segni) che per qualche sua vignetta, non ci ho mai avuto niente a che fare ed è quanto meno probabile che non ci avrò mai nulla a che vedere. La mia frequentazione dei vignettisti è assolutamente nulla.

Ignoro se e dove sia stata pubblicata, come sia pervenuta alla persona che me la ha spedita, se sia o non sia già presente in rete. Quando qualcosa prende la strada dell'Asocial Network, si tratta di questioni di secondaria importanza al pari degli eventuali copyright. 

Avverto quindi che se dovessi ricevere richieste di rimozione dalla vignetta da autori, legali, rappresentanti, nonne in carriola o dal mago Gargamella, tutto ciò verrà ignorato senz'altro, restando naturalmente a disposizione per eventuali minacce e/o denunce.

Tornando alla vignetta, che è del tutto slegata dal suo autore o autori, è una fotografia.

Il Savianus omnipraesens vi è presentato in tutta la sua nudi-e-crudità, assieme alla sua combriccola mediatica (di cui Fabio Fazio è ovviamente un componente).

Così come viene presentata un'interessante ipotesi: quella che tutta l'operazione montata su da Repubblica stia miseramente fallendo.

La cosa, debbo dirlo, mi riempirebbe di santa letizia.

E non soltanto me.

Saluti. Cliccare sull'immagine per ingrandirla.

In margine alla Dordolèide, con osservazioni sulla pubblicità blogghistica e sulle bestemmie. Con un intervento di Raoul Vaneigem.

Alcune cose, in ordine parecchio sparso, riguardo alla Dordolèide degli ultimi giorni. 

Qualcuno (nella fattispecie un utente che si firma scatola01) ha riportato su Virgilio Oknotizie il post da me scritto il 5 settembre u.s. a proposito della mail speditami nottetempo da Luca Dordolo, ex consigliere comunale della città di Udine.

La cosa, debbo dire, è totalmente al di là della mia volontà; nel senso che scrivo i miei post esclusivamente per questo blog, di cui sono titolare fieramente esclusivo. D'altro canto, sono pienamente conscio che un blog, sebbene dichiaratamente Asociale come il mio, è comunque uno spazio pubblico, è quindi non contesto minimamente l'uso che viene fatto di qualsiasi cosa io scriva.

Non riconoscendomi affatto nella cosiddetta proprietà intellettuale, a cui sono e rimango avverso così come nei confronti di qualsiasi tipo di proprietà, delle cose che scrivo chiunque può fare l'uso che preferisce, anche senza citare la fonte. Può riportarle dove più gli/le pare o piace (persino su Facebook, che personalmente aborro) e, se vuole, persino appropriarsene senza che il sottoscritto (Venturi Riccardo, nato a Firenze il 25/9/1963 ed ivi residente in via dell'Argingrosso 65/C) abbia mai a contestargli alcunché.

Quindi, se il signor scatola01 ha ritenuto opportuno riportare il mio post "dordolesco" su Oknotizie di Virgilio, la cosa non mi tange; del resto, non me ne sarei neppure accorto se il programma di statistica che uso per questo blog, ShinyStat, non mi avesse segnalato nei giorni successivi al 5 settembre un traffico abnorme.

Questo blog, normalmente, "viaggia" su circa 200/250 accessi al giorno, con alcune punte minime e alcune massime. Il 6 settembre u.s. mi sono stati segnalati 1403 accessi, in massima parte provenienti appunto da Oknotizie Virgilio. Il trend si è ripetuto, sebbene in misura molto più contenuta, anche il 7 settembre, con 823 accessi; poi tutto sembra rientrato nella normalità. Una conseguenza immediata è che il ranking di ShinyStat relativo al mio blog è aumentato di un punto: da 15 a 16. 

Se riporto questi dati, non è certamente per pavoneggiarmi o roba del genere, dato che di tutto ciò non mi importa assolutamente una segaccia nulla. Mi interessano le statistiche del blog per pura curiosità, data la sua natura abbastanza particolare. E' stato comunque logico che sia andato a dare un'occhiata a Oknotizie Virgilio, dove sembra che il mio post abbia ottenuto 82 "voti OK" ed alcuni "NO" oltre, naturalmente, ad aver suscitato diversi commenti da parte degli utenti e frequentatori di quel sito.

Su tali commenti non intendo prendere nessuna posizione, allo stesso modo in cui non la prendo sull'uso e sulla circolazione che viene liberamente fatta di ciò che scrivo. A parte una sola, relativa all'osservazione fatta, in un commento, da un utente che paventa che il sottoscritto voglia farsi pubblicità.

Un'osservazione del genere significa che l'utente in questione non si è peritato neppure di dare un'occhiata di sfuggita a questo blog "asociale".

Innanzitutto, non ho riportato io questo blog né su Oknotizie, né altrove. Chi riporta un mio scritto da qualsiasi altra parte, lo fa e lo può fare di sua spontanea iniziativa, decidendo liberamente se informarmi della cosa o meno; entrambe le opzioni sono possibili e legittime. 

Questo blog è del tutto sprovvisto di qualsiasi forma di induzione alla circolazione in rete, e per precisa scelta del sottoscritto.

Non ha alcun contatto né su Facebook (a parte quello fornito da una falsa pagina a mio nome, di cui non sono minimamente responsabile e di cui ignoro -si fa per dire- gli autori), né su Twitter, né su altri social networks ed altre stracazzate consimilari. I suoi articoli sono normalmente indicizzati da Google così come qualunque altra cosa sia scritta in Rete, e così appaiono ogni qualvolta li scrivo. Sono naturalmente noti a chi segue questo blog per sua scelta, ma questo è ovviamente un altro discorso.

Questo blog rifiuta categoricamente qualsiasi forma di advertising, come il Google AD Sense, ed il sottoscritto non ha nessuna intenzione di guadagnare con esso neppure pochi spiccioli.

Infine, a garanzia della propria asocialità, non accetta nessun commento scritto.  Il blogger, vale a dire il sottoscritto, si è oramai pienamente convinto che l'orgia di socialità e di comunicazione cui si è dedicata la Rete negli ultimi anni abbiano definitivamente ucciso qualsiasi vera forma di scambio di opinioni, di iniziative e di azioni, per sostituirla con un chiacchiericcio globale privo di qualsiasi costrutto, creando spersonalizzazione, alienazione e, va da sé, un controllo globale sempre più profondo.

Forme di commento ed altre osservazioni possono essermi inviate soltanto per e-mail oppure telefonandomi o, addirittura, venendomi a trovare di persona. A tale riguardo, già nell'intestazione del blog sono presenti sia il mio indirizzo privato, sia il mio numero di telefono esistente e controllabile. Chi vuole avere a che fare con me, deve avere quindi il coraggio di farlo in prima persona, aspettandosi di ricevere una risposta reale, in voce e de visu.  Gli elementi per farlo sono forniti interamente. Intendo così far (ri)apprendere una cosa elementare, vale a dire che dietro -ad esempio- ad un "blogger" e a una tastiera, c'è sempre una particolare persona. Tale persona può legittimamente interessare o restare indifferente, può essere amata e odiata, può essere condivisa o rifiutata; ma mai affidando il tutto a dei pixel o a delle forme di "comunicazione" sterili, fasulle, fuorvianti e, va da sé, totalmente mercificate e mercantilistiche. La vostra "comunicazione" di merda serve soltanto a far arricchire gli Zuckerberg o qualche altro paperone, rendetevene conto una buona volta. E vi sembra anche di essere "liberi" !

Da un lato vi spiattellate tutti sui vostri profili e di voi si sa tutto quanto, riportandone un senso possente di stupidità globale assieme ai vostri gusti sessuali e culinari, alle vostre relazioni sentimentali ridotte a bottoncini da cliccare, alle vostre facciazze e alle vostre indispensabili opinioni politiche; dall'altro sembrate tutti diventati ossessionati dalla privacy, vedete pubblicità in ogni cosa, coprite nelle foto le targhe delle automobili e vi fate paladini di leggi e leggine sempre più capillari che proteggano una "riservatezza" che voi stessi, per vanità e per idiozia, vi distruggete da soli. Salvo accusare di "reclamismo" proprio chi invece rifiuta tutto questo. Potrei definirvi dei paranoici, ma preferisco chiamarvi delle ignobili testacce di cazzo.

Detto questo, appare chiaro che qualsiasi osservazione relativa al fatto che io voglia "farmi pubblicità" è assolutamente priva di senso, in quanto non solo non effettuo alcun tipo di réclame per questo blog, ma neppure la sollecito, la richiedo, la incoraggio o quant'altro. Scrivo in perfetta solitudine in quanto desidero che ciò che scrivo circoli esclusivamente con le sue forze e le sue gambe, se ne ha. I numeretti delle statistiche mi servono esclusivamente a constatare quale sia la sua effettiva forza e consistenza, assolutamente non mediata.

E con questo spero di aver chiuso definitivamente la questione.

Riguardo ai commenti, torno a dire che non ho nessuna osservazione o controbattuta da fare.

Constato però che il mio particolare tipo di linguaggio, che è volutamente popolaresco e privo di qualsiasi inibizione e convenzione intendendo riprodurre il più possibile il parlato fiorentino e toscano che mi è proprio, provoca in parecchie persone degli sturbi notevoli, tenendo specialmente conto del fatto che non mi pèrito miminamente di inserirvi bestemmie, mòccoli, cristi, madonne e parolacce (spesso in contesti inattesi, creando così un contrasto molto appariscente).

Vengo quindi, a volte, definito un volgare bestemmiatore o roba del genere, qualifica che peraltro mi definisce abbastanza bene in quanto tiro normalmente, nella mia vita di tutti i giorni, delle bestemmie che farebbero scendere Cristo dalla croce e andarsene via, a sua volta, smoccolando verso il suo Divin Padre.

E mi ci diverto anche come un matto, lo devo dire sinceramente.

E' specialmente divertente rendersi conto che, in Italia, la bestemmia è ancora percepita da molti come un tabù intoccabile, persino da alcuni che si definiscono "atei". Costoro, in particolare, obiettano che bestemmiare non sarebbe indice di ateismo autentico, in quanto sparare una porcamadonna o un dioboia implicherebbe automaticamente l'accettazione dell'esistenza di tali esseri soprannaturali cui parecchi delegano la propria vita.

Rispondo che la bestemmia è invece un'antichissima modalità espressiva, diffusa presso tutti gli strati sociali a prescindere dall'accettazione o meno dell'esistenza di tutta la serie di dèi presenti nel Divino Megastore; e che il tabù bacchettone e ipocrita che le è riservato mi rimane sempre più insopportabile, tanto più che bestemmiando come un turco non ho mai condannato a morte nessuno, mentre gli assassini commessi in ogni epoca e in ogni luogo verso chi insultava qualche evanescente "entità celeste" sono nel numero dei milioni.

Naturalmente, su "Oknotizie Virgilio" e altrove, chiunque potrà tranquillamente pensare e scrivere che il sottoscritto sia, per un porco dio, "allo stesso livello" di un tizio che qualifica una ragazza assassinata e gettata in un fiume come un agente inquinante. 

A costui dedico volentieri una meravigliosa pagina di Ratgeb, pseudonimo con il quale Raoul Vaneigem scrisse i suoi Contributi alla lotta rivoluzionaria destinati a essere discussi, corretti e principalmente messi in pratica senza perdere tempo (edizione italiana: Edizioni Anarchismo, Opuscoli Provvisori, pag. 23, seconda edizione 2009, pp. 28/30). Tale pagina, oltre ad essere una perfetta ed elevatissima bestemmia, si riallaccia anche al discorso sulla pubblicità. Buona lettura, coglioni.

" 15. Vi è capitato di sputare sul prete che passa? D'avere desiderio di bruciare una chiesa, un tempio, una moschea, una sinagoga?

In questo caso avete capito che:

a) La religione è l'oppio della creatura oppressa.

b) Ogni religione chiama al sacrificio, tutto ciò che chiama al sacrificio è religioso (i militanti, per esempio).

c) La religione è il modello universale della menzogna, il capovolgimento del reale a profitto di un mondo mitico, che diventerà, una volta dissacrato, lo spettacolo della vita quotidiana.

d) Il sistema mercantile dissacra; distrugge lo spirito religioso e ridicolizza i suoi oggetti (papa, corano, bibbia, crocifisso...) ma nello stesso tempo, li conserva come un incitamento permanente a preferire l'apparenza al reale, la sofferenza al piacere, lo spettacolo al vissuto, la sottomissione alla libertà, il sistema dominante alle passioni. Lo spettacolo è la religione nuova e la cultura è il suo spirito critico.

e) I simboli religiosi attestano la permanenza del disprezzo che i regimi gerarchici di tutti i tempo hanno avuto verso gli uomini. Per non parlare di un esempio: Cristo.

Al primo posto delle succursali dei prodotti divini, le Chiese cristiane hanno adottato, sotto la pressione del processo mercantile una esibizione contorsionista che vedrà la propria fine solo con la scomparsa del suo simbolo pubblicitario, il camaleonte Gesù. Figlio di dio, figlio di puttana, figlio di vergine, facitore di miracoli e di panini, pederasta e puritano, militante e membro del servizio d'ordine, accusatore e accusato, condannato e astronauta, non c'è un ruolo che non sia alla portata di questo stupefacente guitto. Lo si è visto come mercante di sofferenze, commesso di grazie, sanculotto, socialista, fascista, antifascista, stalinista, barbuto, reichiano, anarchico. E' stato sotto tutte le insegne, sotto tutte le bandiere, ai due lati del bastone, nella maggior parte delle esecuzioni capitali, dove ha tenuto sia la mano del carnefice che quella del condannato. Ha il suo posto nei commissariati, nelle prigioni, nelle scuole, nei bordelli, nelle caserme, nei grandi magazzini, nelle zone di guerriglia. Ha servito da pennacchio, da cartello indicatore, da spaventapasseri per conservare i morti e in ginocchio i vivi, da tortura e da regime dimagrante; servirà da cazzo di gomma quando i mercanti di santini senza prepuzio avranno riabilitato commercialmente il peccato. Povero Maometto, povero Buddha, povero Confucio, tristi rappresentanti di ditte concorrenti e senza immaginazione né dinamismo. Gesù vince su tutti i fronti. Gesù Cristo super-droga e super-star: tutte le immagini di dio in una vendita promozione di dio.

La pelle dei coglioni del grande-papa-nessuno tirata con tre spilli e montata come amuleto è il simbolo più completo dell'uomo come merce universale."

Mi scrive un Lucadòrdolo

Stamani, nella mia arcaica casella di posta (k.riccardo@gmail.com), ho trovato una mail di Luca Dordolo.

Luca Dordolo è di Udine ed è il signore che si vede nell'immagine, con declinata una carica istituzionale che ricopriva fino a qualche mese fa ed una divertente affermazione calcistica (basata evidentemente sulla rivalità regionale tra i bianconeri dell'Udinese e i rosso-alabardati della Triestina, celebrati persino dal poeta Umberto Saba), la quale, credo, potrebbe non essere sua e frutto di qualche buontempone in rete.

Può essere che qualcuno si ricordi del sig. Luca Dordolo per un episodio accaduto pochi mesi or sono e che lo portò per un quarto d'ora alla ribalta dei media nazionali; ma lo rinfrescherò brevemente per chi se ne fosse dimenticato.

Il sig. Luca Dordolo era, come recita la dicitura nell'immagine, consigliere comunale della Lega Nord a Udine, la sua città. Nei primi giorni del mese di giugno, fu ritrovato nel fiume Po, a Piacenza, il cadavere di una ragazza indiana, Balwinder Kaur, che risultò poi essere stata uccisa dal marito e gettata poi nel fiume. 

Dalla sua pagina Facebook (come dubitarne?), il sig. Luca Dordolo ebbe ad effettuare, al riguardo, una dichiarazione che gli causò qualche problema: "La donna indiana gettata nel Po ha inquinato il nostro fiume sacro. Cosa direbbero se andassimo a fare lo stesso nel Gange?"

Tale affermazione suscitò parecchia indignazione, persino nella stessa formazione politica del sig. Dordolo, peraltro, nel medesimo periodo, impegnata da problemi di diversa natura nei quali, se ben ricordo, c'entravano cerchi magici, families, lauree conseguite in Albania, pasionarias "padane" nate in Puglia e quant'altro. Probabilmente anche per questo motivo, e per riaffermare la propria estraneità a prese di posizione del genere, la Lega Nord obbligò il sig. Dordolo a rinunciare alla carica di consigliere comunale e, il 5 giugno, lo espulse addirittura dal Partito.

(Sono peraltro più che convinto che, se la Lega Nord non avesse avuto, all'epoca, quei problemucci di cui sopra, che le hanno oltretutto causato non lievi ripercussioni di immagine e di risultati elettorali, il sig. Dordolo non sarebbe stato trattato così duramente per le sue affermazioni; a quanto mi risulta, personaggi come l'on. Borghezio, che ne fanno di consimilari e anche di più pesanti ogni giorno, sono sempre dentro al Partito e ricoprono tuttora cariche di rilievo).

Su tutto questo ebbi a scrivere alcune considerazioni lo scorso 5 giugno su questo blog, considerazioni senz'altro decise e pesanti. Per sgombrare il campo da ogni equivoco, dico immediatamente che non solo le rifarei, ma volendo le appesantirei ancora. In breve: non cambia certamente il mio giudizio su un personaggio del genere (e su tutti i personaggi come lui, a prescindere se ricoprano o meno delle cariche). E' necessario dire che, di luchidòrdoli, ce ne devono essere non pochi in questo paese, equamente distribuiti dal Friuli alla Sicilia, dalla Val d'Aosta alla Calabria e, beninteso, anche in Toscana dove sono nato e vivo. Non è affatto escluso che persino a Piacenza, dove è accaduto l'orribile femminicidio quotidiano di Balwinder Kaur, diverse persone siano state perfettamente d'accordo con l'ex consigliere comunale udinese.

Stamani, come dicevo all'inizio, ho trovato una mail dal sig. Luca Dordolo, naturalmente in riferimento a quanto da me scritto il 5 giugno scorso; mail addirittura inviata da iPad, perché in questi tempi di crisi un iPad non si nega a nessuno. Risulta essermi stata spedita stanotte alle ore 2:02. La riproduco integralmente:

da: LUCA DORDOLO

a Riccardo Venturi

05/09/2012 02:02

Ho letto il pezzo che hai scritto su di me sul tuo blog in data 5 giugno.Fatta la tara all' idiozia  che ti pervade e sulle cagate bestiali che hai scritto nei miei confronti e sulla democrazia rappresentativa, sei uno dei pochissimi COGLIONI che hanno scritto su di me che ha capito esattamente dove volevo andare a parare. Non sulla visibilità personale, che quella è una dote che ho dalla nascita per cui non mi serve fare tanto casino x averne, n'è sull uso di facebook causa del casino che mi ha creato, ma sulla segregazione femminile di cui le donne sikh e islamiche sono oggetto nei ns civilissimi paesi occidentali senza che nessuno muova un dito. Di questo e della mancata volontà di integrazione di certi gruppi di immigrati nel ns paese di pulcinella, io mi occupo in maniera seria almeno da 13 anni. Sono contento che ti ribolla che quella donna sia dovuta morire infinite volte e non certo x colpa delle mie affermazioni, io non l' ho fatto certo per 4 merde di voti che mi rendono un misero gettone di presenza in consiglio comunale ( neanche i soldi che consumo con il cell. X questa attività), ma semplicemente xchè credo in ciò che faccio e se riesco a svegliare qualche lurida coscienza benpensante e far cacciare a pedate nei COGLIONI chi viene a casa mia e pretende di comportarsi come gli aggrada in sfregio alla dignità ed ai diritti delle donne, beh allora ho centrato il mio obbiettivo. Pensaci e non essere intollerante solo nei miei confronti xchè sono o ero leghista. Incazzati contro chi usurpa la nostra democrazia e ci vuole riportare indietro nei secoli delle barbarie dove le donne erano un semplice arnese di ami glia da usare e buttare in un angolo quando gli aggrada.  Spero di cuore che un islamico ti tagli la gola da un orecchio all altro o che perlomeno riservi questo trattamento ad una delle donne della tua famiglia, così ti ricorderai del mio nome prima di scrivere altre cagate. Sarà naturalmente mia cura pagare il tenore mio omonimo per cantare messa al tuo funerale .P.S. Curati e tagliati la barba!

Che dire?

Prima di tutto, che a cose del genere sono talmente abituato che, oramai, mi provocano autentici accessi di buonumore. Avessi potuto, avrei baciato il sig. Luca Dordolo in fronte; cominciare la giornata con qualcuno che ti augura che un islamico ti tagli la gola, mi predispone alla più serena e autentica letizia; che ci volete fare, sono fatto così! 

Per quanto riguarda la risposta del sig. Luca Dordolo, non contiene ovviamente niente che non si potesse aspettare. Tutto il consueto armamentario dei luchidòrdoli vi è espresso, e sono senz'altro il primo a dire che non è certamente prerogativa della Lega Nord o di movimenti consimilari. Tutt'altro; direi anzi che non è raro sentir fare simili ragionamenti da esponenti a vario livello di un Partito Democratico, tanto per fare un esempio. Non ritengo quindi di fare ulteriori considerazioni al riguardo, dato che rischierei soltanto di ripetermi; ricordo comunque al sig. Luca Dordolo e a tutti i luchidòrdoli (tenore lirico escluso) che, statisticamente, la stragrande maggioranza di femminicidi in ambito familiare (e in ogni altro ambito) viene commessa da italiani, così come messo quotidianamente in luce dal Bollettino di Guerra e sovente commentato in modo opportuno da Femminismo a Sud. Credo che, in quanto italiani, di barbarie ne abbiamo già a sufficienza, e ogni giorno, per fare bene attenzione ad evitare di attribuirla ad altri; e che il sig. Luca Dordolo ne sia un perfetto esempio.

Quanto all'India, vorrei ugualmente ricordare al sig. Dordolo che degli italiani, in divisa militare, non si sono limitati a inquinare il sacro fiume Gange, ma addirittura un oceano mare intero spedendoci per l'eternità due poveri cristi che stavano pescando per portare un po' di pane a casa, vale a dire a casa loro. Non mi risulta però, nonostante l'arresto e il dorato imprigionamento dei due italiani in divisa, che nessun Lukaputra Dordolsingh o roba del genere abbia bollato i famosi marò di "inquinatori"; casomai di assassini, come assassini sono tutti coloro che, di qualsiasi nazionalità essi siano, commettono atti di violenza su persone inermi, su donne e bambini, su chiunque. Ma sono relativamente certo che tutto questo faccia parecchia fatica ad entrare nella vasta scatola cranica del sig. Luca Dordolo.

In India, del resto, di inquinamento se ne intendono abbastanza per non darsi ad affermazione dordolesche; penso che siano bastati loro i circa 4000 morti causati a Bhopal dalla multinazionale americana Union Carbide nel dicembre del 1984. 

Vorrei comunque specificare al sig. Luca Dordolo che, non essendo il sottoscritto minimamente credente in qualsiasi dio presente sul mercato, il mio funerale non si svolgerà in forma religiosa e, quindi, non ci sarà nessun bisogno di una messa cantata, né dal tenore suo malgrado omonimo, né da un'orchestrina di ballo liscio.

Qualora il destino mi riservasse di essere sgozzato da qualcuno, islamico o meno, sono ragionevolmente certo che non farò in tempo a chiedergli se crede in Allah, in Dio, in Buddha o in Cristiano Ronaldo. Mi piglierò la mia sgozzata buono buono, e casomai il mio cadavere fosse gettato nel sacro fiume Arno sarà pur vero che lo inquinerò un poco, data la quantità di sostanze chimiche che devo ingurgitare ogni giorno sotto forma di pastiglie e che verrano senz'altro rilasciate nelle acque, peraltro non pulitissime già di per sé. Ma poiché non ritengo di essere così importante, è più probabile che venga gettato nel Terzolle all'altezza di via delle Gore a meno che non si voglia compiere su di me l'estremo sfregio di buttarmi nel Bisenzio a Prato.

In una cosa seguirò comunque il consiglio del sig. Luca Dordolo; terminato questo post, andrò a farmi scorciare un po' la barba perché è, effettivamente, un po' troppo lunga. Non capisco però l'ultima osservazione del sig. Luca Dordolo, dato che -perlomeno dalle sue ampie immagini presenti in rete- mi sembra anch'egli portatore dell'onor del mento, seppure in forma di pizzetto. A meno che, naturalmente, il sig. Luca Dordolo non abbia inteso, con questo, privarmi di tale simbolo di virilità, prerogativa -tra le altre cose- degli abòrriti islamici.

La cosa bellina sarebbe se, un disgraziato giorno, il sig. Luca Dordolo fosse sgozzato da un macellaio di Codroipo; avrebbe persino di che esclamare nel momento estremo, dato che, come tutti sanno, Codroipo è l'anagramma di porco dio.

I miss you baby

Si riferisce a questo.

Dicono fosse al tempo in cui pareva esserci rivolta

sull'altra sponda del Mediterraneo;

pareva, oppure c'era, oppure ancora

c'era e pareva al tempo stesso,

duecentocinquanta volti

e cinquecento mani

e cinquecento piedi

e cinquecento occhi.

Saliti su quattro cose nascoste dall'imperfezione lessicale

(parole come “natanti”, o “imbarcazioni”),

via da ogni cosa, dalla tirannia come dalla rivolta,

ed è una cosa che avrebbe dovuto

essere considerata con maggiore attenzione.

Via dalle assenze e dalle presenze.

Via dal gelo dell'immobile e via dal fuoco del cambiamento.

Via e basta;

il solito mare.

Passa per caldo, il Mediterraneo,

ma è un mare freddo e tempestoso.

Scappavano e basta.

Noi, per cui la fuga ha quell'insopportabile

retrogusto di romanticismo misto a rifiuto esistenziale,

oppure cui attribuiamo insalate di futuro

condite con l'olio guasto dell'economia.

Noi che vogliamo sempre scappare col cervello e le ricerche,

con i laboratori, le biblioteche, i fondi;

altrove si scappa soltanto col corpo perché

si percepisce di non aver più nemmeno quello,

ammazzati sui bordi di luridi bar con musica a tutto volume

di città e villaggi oscurati da un vento polveroso.

Odori di pomodori e madri spossate.

Bibite analcoliche dolciastre e insetti.

Qualche striscia di costa a disposizione di noialtri stupefatti,

ed entroterra più distanti di Plutone.

Si scappa di là perché non c'è più altro da fare,

si scappa da una pace di morte come si scappa dalla guerra.

Si scappa dalla medenocrazia,

dalla dittatura del niente che attraversa regimi e rovesciamenti.

Si scappa dalla magrezza scheletrita

o dall'obesità di cibi spazzatura.

Si scappa da agricolture di sabbia,

da salse piccanti spalmate sulla corrosione velenosa,

da deserti che ancor prima che geografici

sono dentro, interni, endocrini.

Si scappa per motivi che noialtri

non possiamo né vogliamo conoscere,

anche se ci si compiace

nel formulare complesse ipotesi geopolitiche,

quelle in cui la fame è spiegata con gli accenti al giusto posto

da chi ha appena letto con gusto la rubrica gastronomica alternativa.

E, poi, la dittatura della fame.

A chi scappa di là, sembra essere riservata

soltanto la fame.

Al massimo, sì, un po' di guerra

(la guerra aggiunge sapore).

Milioni di persone non possono

scappare altro che da questo;

e si noti questa bizzarra differenza.

Noialtri abbiamo il diritto di scappare

per ogni più recondita insoddisfazione;

si può scappare

(con la massima comodità, va detto)

da una laurea non messa a frutto,

da un lavoro andato a male,

da una situazione familiare,

da un primo ministro che non ci piace,

dal disgusto di essere italiani francesi tedeschi spagnoli inglesi svizzeri,

da rivoluzioni che si credeva di fare a vent'anni

da errori,

da carceri misurate al ritmo di repressioni democratiche,

da tutte queste e da mille altre cose;

basta attraversare un semplice mare non oceanico

e si può scappare soltanto per fame e guerra.

Altra possibile causa non è data.

Non si riconosce nessun altro motivo plausibile;

se sei tunisino, algerino, marocchino

devi scappare soltanto dalla fame e dalla guerra.

Ti consideriamo un essere elementare

dotato soltanto di bisogni primari.

Là a quello schifoso bar coi tuoi amici

non puoi provare nient'altro che fame;

e che vorrai, pensare a Kierkegaard o alla borsa di studio?

Non vorrai mica essere in preda allo spleen baudelairiano?

O, peggio, essere dotato di disperazioni che non si riducano allo stomaco?

La povertà, ci piace, a noialtri,

estenderla ad ogni molecola d'umanità lontana.

Ci sono anche quelli che per accidenti del destino

per qualche mese, un anno, un viaggio

sono venuti a contatto con quei mondi

e si sentono allora autorizzati

a fabbricarsi passioni e autorevolezze

(da usare, naturalmente, una volta tornati a casa,

per tutta una serie di polemiche, scomuniche, maledizioni,

canzoni, articoli, blog, libri ed altri paraphernalia similari.)

E allora la povertà e le sue fughe

diventano una specie di salvezza del mondo,

di sistema infallibile per mettere a tacere avversari evanescenti

e per dimostrare tutta la nostra

inarrestabile decadenza.

Professoresse di Milano trasferite al Cairo

che se ne servono per invettive quotidiane;

“valori dimenticati” distribuiti a rondemà;

“oasi di pace”, schieramenti, esposizioni,

appelli, ipotesi, bombardamenti,

internazionalismi indomiti dal Quadraro o dal Giambellino.

Intanto, quelli continuano a scappare.

Naturalmente per fame

e per tutta una, peraltro ristretta,

serie di necessità cui è rigorosamente

vietato

allontanarsi da quelle che abbiamo deciso per loro.

Si tratta dell'ultimo e più profondo

stadio del colonialismo,

perché lo abbiamo tutti quanti.

Non ce ne stacchiamo nemmeno per sbaglio.

Così duecentocinquanta affamati per forza

arrivano a un molo notturno o a una spiaggia,

montano sul natante o sull'imbarcazione

e scompaiono.

Scompaiono perché gli affamati,

naturalmente,

non possono avere un nome;

torme di Mohamed, di Ibrahim, di Ismail,

e altro è dire Maometto, Abramo, Ismaele.

Da una parte i barconi, dall'altra i libri sacri.

Scompaiono.

Possono essere sbarcati da qualche parte

come essere in fondo al mare,

anzi non essere oramai più niente.

Non sono niente in ogni caso.

Il loro cervello in fuga può servire al massimo

da massa di nutrimento per i pesci.

Oppure sbarcare nella Sicilia meridionale

e perdersi nelle città e nelle campagne,

tra rosarni e quarti oggiari qualsiasi,

affiorando a volte da un coltello, da una panchina assiderata

o dalla campagna elettorale di un borgomastro.

Epiteti generici:

i “disperati”, le “donne incinte” e, naturalmente,

i bambini.

Non possono mancare,

ma regolarmente un paio d'anni dopo,

le attente inchieste giornalistiche;

scomparsi.

Missing.

I miss you, baby.

Duecentocinquanta sparizioni

nelle civiltà di chi scriveva

che ogni morte diminuisce;

nei paesi dove il poeta invita

a non chiedersi mai per chi suona la campana;

ma forse anche la campana è scappata altrove.

Si ignora e basta.

Non si sa se affonda o sbarca.

Se sbarca, ci sono dei luoghi

dove all'improvviso non contano più nemmeno la fame e la guerra,

dove vengono annullati persino quei due motivi elementari

per sostituirli con l'ordine la sicurezza e la galera.

E magari Ibrahim era scappato

perché era stufo del solito bar

e voleva vedere Venezia.

E magari Mohamed

era scappato

perché Fatma lo aveva piantato per Ibrahim,

e delusioni d'amore e fughe

vanno assieme da sempre.

E magari volevano vedere Venezia o dimenticare Fatma

con addosso una gran fame;

e magari quello che vedi là

è Ismail o Ibrahim che si mangia un kebab in centro.

E magari

l'ultimo pensiero prima di scomparire nel mare nero

è stato a quelle due righe di Omar Khayyam lette in traduzione;

o magari a quella canzonetta americana,

che dice

I miss you baby

I miss you baby now

I miss you baby

where are you

where are you now

where are you.

La bandiera del Napoli e la Quercia dell'Imperatore

Parecchi che, sovente, cianciano di galera, non solo non ci sono mai stati dentro; non ci sono mai stati neppure fuori, là sotto. Antonio Ginetti è stato sia dentro che fuori; dentro molti anni fa, la prima volta, e poi il 26 gennaio scorso, come ha raccontato in un libriccino autoprodotto che distribuiva sabato pomeriggio, intitolato Per la conquista della libertà - Cronaca dell'esperienza di un militante coinvolto suo malgrado nell'inchiesta per la criminalizzazione del Movimento No Tav. Antonio è fuori dai primi di giugno, dopo essere stato sei mesi tra la galera propriamente detta e quella domestica dei domiciliari; ma c'è chi è ancora dentro. Alessio Del Sordo, ad esempio; pochi giorni fa è stato trasferito nel carcere della Dogaia, a Prato; per chi non lo sapesse, la Dogaia è considerato un carcere punitivo, attrezzato per il 41 bis. Sorge (ma ritengo che "sorgere", in questo caso, sia un verbo errato; meglio ci starebbero cose come "violenta il terreno" o "metastatizza il paesaggio") letteralmente in mezzo ai campi, al limitare tra il comune di Prato e quello di Montemurlo, in una zona che si chiama Maliseti. Eravamo là sotto, sabato scorso, in una giornata infame. Pioggia intermittente a scrosci, fango, sprazzi di sole che all'improvviso ricordavano di essere ancora nel primo giorno di settembre, un'alternarsi di freddo e caldo, sudati e sporchi. Con una collezione di catorci impantanati in un viottolo di campagna, il generatore di corrente, le casse altoparlanti, la musica, il microfono. E, davanti, la galera. Color merda, cupa, due tetri blocchi di cemento, la cancellata altissima, i corrimenti con le torrette e le guardie armate in compagna di quei bravi ragazzi in borghese con giacchettine stupide, videocamere e borselli a tracolla. 

Quando si va sotto una galera a portare presenza, suoni e voci a chi è dentro, non è opportuno, a mio parere, fare nessun tipo di "cronaca" e raccontare episodi. Il fuori e il dentro si confondono, e non possono che confondersi. Chi poco prima era dentro, come Antonio (ma non soltanto lui) adesso è fuori per qualcun altro che è a sua volta dentro; chi adesso è fuori, sa bene che potrebbe finire dentro in qualsiasi momento, a seconda di come giri all'illustrissimo signor Procuratore dott. De Servis (modello volutamente tale nome sulla falsariga di De Tormentis).  Si è, quindi, là sotto sì per Alessio, chiedendosi in quale cella stia e se potrà sentire; ma si è la anche per tutti gli altri che sono dentro, senza nessuna esclusione, e ancora si è la per noi stessi, per chi vive la militanza anticapitalista e antirepressiva come parte imprescindibile della propria vita. Per tutti coloro che intendono abbattere realmente quei muri, e cominciano con quello della solitudine e dell'oblio. Perché in galera si è soli, sarà bene non scordarselo mai anche se si intende semplicemente parlarne. Si è soli e alla mercè di persone il cui compito istituzionale è quello di annientarti a comando. 

Mi viene da pensare che non pochi intrepidi "rivoluzionari" se la farebbero addosso semplicemente nel ritrovarsi davanti a una galera come quella della Dogaia; e quando dico "davanti", dico a ridosso della cancellata, con le guardie a pochi metri e con la DIGOS piazzata agli incroci degli stradelli dissestati di campagna, in mezzo alle distese di erba medica. La Dogaia è una di quelle galere che fanno considerare esteticamente preferibile persino Sollicciano; finito il tempo delle carceri in centro città, quando, in un certo senso, facevano parte -pur restando certamente nient'altro che prigioni- del tessuto sociale, politico e umano. Si diceva a Firenze, ad esempio: In via delle Murate c'è uno scalino e chi non l'ha salito non è fiorentino. Ora le galere non appartengono più alla città; Sollicciano è "Firenze" soltanto per l'appartenenza amministrativa al territorio comunale, e la Dogaia non è "Prato". Le galere sono state fatte diventare, e se ne capisce perfettamente il perché, mondi del tutto a parte; isolate in luoghi desolati, riproduzioni di isole inaccessibili, non-presenze per evitare che la popolazione vi stia a contatto quotidianamente, architetture il cui filo conduttore è la creazione della disperazione totale. 

Diventa quindi fondamentale abbattere il muro dell'isolamento, nell'impossibilità oggettiva di abbattere i muri fisici, perimetrali. Una prima recinzione in rete metallica, la "terra di nessuno", la cancellata, il corrimento; al di là, ancor prima che venga collegato l'impianto acustico al generatore, si vede già ogni sorta di cosa sventolare dalle finestre delle celle. Asciugamani, magliette, lenzuoli, pezzi di stoffa che non si riesce a identificare; e dietro ad ognuno di quegli stracci, c'è una persona. C'è un proletario, perché in galera ci finiscono soltanto i proletari, gli immigrati, i nessuno. E ci finiscono i colpevoli di opposizione allo Stato; ci finiscono Antonio Ginetti e Alessandro Della Malva, ci finisce Alessio Del Sordo, ci finisce Massimo Passamani, ci finisce Tobia Imperato. Solo per dirne alcuni, naturalmente. Noto che non importa neppure iniziare a spandere voce e musica per l'aria al volume più alto possibile; lo sanno già che ci siamo, là dentro. Lo sanno e cominciano a battere sulle inferriate delle finestre. Nel suo libriccino, Antonio Ginetti racconta anche di una cosa del genere, quando era stato appena rinchiuso nel carcere di Pistoia; troppo lontano per sentire, ma con la notizia che c'era "gente là fuori che faceva casino" per lui, portatagli da un secondino. Quando c'è gente là fuori basta saperlo per scaldarti un po' la vita e per capire di non essere stati lasciati soli; non importa neppure sentire. E se non te lo dice un secondino, lo vieni comunque a sapere. 

Qualcuno va al microfono a parlare, e questo fa parte di quella "cronaca" da non dire; la musica è importante. Mi occupo di canzoni da tutta la vita, si può dire, e conosco bene che cosa siano capaci di dire e di suscitare. Ce n'è una che non manca mai, quando si va sotto una galera per qualcuno e per tutti: Nella mia ora di libertà di Fabrizio De André. Sono certo che qualsiasi tipo di potere sparerebbe volentieri a quella canzone che parla di un passaggio dimensionale e di coscienza, dall'individuale al collettivo, dalla rassegnazione alla rivolta. Ci avviciniamo alla recinzione metallica e cominciamo a batterci sopra con qualsiasi cosa, sassi, pezzi di tubi metallici trovati abbandonati, uno persino col "triangolo" di un'automobile; piove a dirotto per tre minuti e poi si apre uno squarcio di sole, bagnati fradici d'ogni cosa, un gruppo di compagne e compagni che si spostano in mezzo a un campo, nel niente, per tentare di farsi vedere meglio dalle celle. Poi l'altoparlante attacca con delle canzoni napoletane, addirittura "neomelodiche", e tra di esse, una che si chiama 'O latitante; e dalla finestra di una cella spunta fuori una bandiera del Napoli.

L'ho vista sventolare per parecchio, quella bandiera bianca e azzurra di una squadra di calcio. E mi ha detto e fatto capire parecchie cose. Ha parlato alla perfezione. Per questo motivo racconto soltanto di questo gesto, senza nessun tipo di ulteriore commento; lascio a chiunque stia leggendo questa cosa la sua interpretazione, che ovviamente necessita di un minimo sforzo di ragionamento politico e sociale. Spero soltanto che l'abbia vista anche Alessio Del Sordo; oppure che, in qualche modo, gli arrivi qualcosa di queste righe che sto scrivendo. Che veda e che senta, anche se magari non poteva, quella bandiera calcistica e tutti gli altri colori alle finestre, le magliette rosse e nere, i lenzuoli bianchi, il fango scuro; che gli arrivino i rumori e il battere della pioggia, le grida di "tutti liberi", che gli arrivi il senso profondo di quel Fuori i compagni dalle galere, dentro nessuno, solo macerie! E che gli arrivi, soprattutto, la volontà che tutti hanno di non arrendersi mai. Arrivi a lui e arrivi a tutti, perché sotto una galera non ci sono distinzioni. Non ce n'erano tra anarchici e CARC, perché, come scrive Antonio Ginetti a conclusione del suo libriccino, bisogna ricordare che non le grandi gesta di pochi, ma il piccolo contributo di milioni di formiche possono abbattere la Grande Quercia, gloria dell'Imperatore. Aggiungo che, quella Quercia, può contribuire a abbatterla anche una bandiera del Napoli che sventola da una cella. La Quercia è l'isolamento, la divisione imprendibile tra un dentro e un fuori, l'annullamento insonorizzato, lo stillicidio del tedio senza speranza; non eravamo, certo, in quel campo che pochissime formiche; nemmeno trenta. Eppure, stavamo abbattendo la Quercia, e quelli là dentro lo sapevano e lo capivano benissimo. E i guardiani, con le loro videocamere, ci riprendevano, ci riprendevano, ci riprendevano; finché qualcuno non ha ricordato loro, con un discorso assai pacato e ponderato al microfono, e dopo matura riflessione, di cacciarsele nel culo, le telecamere. Ne è seguita una risata enorme, una di quelle che danno finalmente un senso a quel famoso vecchio slogan.

Chiomonty Riot

Nella foto sopra, la stazione ferroviaria di Chiomonte (TO). L'immagine testimonia che per Chiomonte passa già il treno, fatto corroborato anche dalla presenza di un binario e della linea elettrica con tanto di sezionatore (il sezionatore è quel cavo più o meno ellittico che si vede in alto). Assisto da giorni a furibonde polemiche tra antagonisti, Militanti vari, femministe, anarchici e chi più ne ha, più ne metta, a proposito di un gruppo di ragazzotte russe che, a mio parere, hanno tutto il diritto di andare a cantare mezze gnùde in tutte le chiese che vogliono; del resto, nelle chiese cristiane fa da sempre bella mostra di sé un tizio anch'egli pressoché svestito, appiccicato ad una croce in una posizione tutt'altro che comoda, e nessuno (neppure Putin) ha mai avuto nulla da ridire al riguardo. Diritto sì, e per essere oltremodo chiaro al riguardo, chi si definisce antagonista a vari livelli non avrebbe mai dovuto avere dubbio alcuno su quale posizione prendere, visto specialmente che c'è stato di mezzo un processo e una condanna penale; il problema è che tali episodi, prima o poi, vanno in mano a italiane e italiani, che non si smentiscono mai ancorché antagonisti. Complotti, complottismi, accuse, anatemi, maledizioni reciproche, battaglie all'ultimo sangue a colpi di solidarietà e quant'altro. Non so come mai, ma in questo paese si riesce a svilire qualsiasi cosa; e in questa cosa non intendo entrare. Non intendo entrare nel gioco in cui la posta più ambita è dare di fascista all'altro, quando i fascisti, quelli veri, scorrazzano liberamente nelle nostre città con una doppia protezione: quella sì delle autorità e delle forze dell'ordine, ma anche quella del cosiddetto antagonismo militante, il quale preferisce di gran lunga scannarsi vicendevolmente con tutti mezzi attuamente fornitigli dalla tecnologia informatica. E si tratta di una protezione non meno efficace, almeno fin quando parecchi(e) non continueranno a vedere George Soros, "Otpor" e la CIA anche nel caffellatte che bevono la mattina, oppure non si ricorderanno di essere anarchici solo quando gli arresti e la repressione sono in Russia, mentre quando lo sono in Italia predicano smarcamenti, lezioni di non violenza, delegittimazioni e accuse di "essere al soldo del potere". O bella, si inalberano tanto, codesti grand'anarchici, se leggono qualcuno che accusa le Pussy Riot di essere pagate da Soros, quando pochi mesi prima accusavano in massa la Federazione Anarchica Informale di essere manovrata dalla Polizia (oppure persino di essere formata tout court da questurini). Si risentono tanto, certi anarchici, perché qualcuno associa i simboli di Otpor e delle PR; però non si risentivano quando facevano acrobazie grafiche affermando che il simbolo degli Informali riproduceva quello di Casapound. Già scordato di tutto questo? Io no. Ognuno sembra avere il proprio complottismo preferito, ed il proprio è sempre giusto e giustificato; quello degli altri, invece, è brutto, cattivo e da distruggere. Così facendo, va da sé, quel che continua ad accaderci sotto il naso viene relegato in secondo o terzo piano; non si ammazzano più donne ogni giorno, non si arrestano più NO TAV, non si sgomberano più centri sociali e spazi antagonisti, non si va più ogni giorno verso la fame nera. Proporrei, a questo punto, di eliminare una volta per tutte la "solidarietà" a parole, quando tra di noi non siamo capaci di guardare mai un po' più in là del nostro naso. Alla spiegazione e al confronto preferiamo lo sfanculamento teatrale, la chiusura, la scomunica in stile ecclesiastico, il tutto naturalmente a base di ciò che propone e impone il mainstream. Il quale sa benissimo come neutralizzare qualsiasi cosa, specialmente quando ha a che fare con movimenti e persone che si lasciano perfettamente neutralizzare, ma credendo addirittura di lottare. 

La Valsusa, ad esempio. Sembra scomparsa da ogni discussione, da ogni azione, da ogni moda. Aver perso interesse. Arresti ancora; e se proprio si volessero i riots, ci fanno sapere, persino dai media di regime, che a Chiomonte sono giorni che c'è battaglia. Stanotte, alcune decine di manifestanti NO-TAV, muniti di maschere antigas, hanno attaccato il "non-cantiere"a Chiomonte, abbattendo parte della recinzione in cemento armato e creando un varco prima di essere respinti dagli sbirri coi lacrimogeni e con gli idranti. Si potrà immaginare facilmente, e a breve, altra repressione dopo gli arresti di Rovereto. Cose di tutti i giorni, che accadono mentre siamo impegnati a darci addosso, e a darci di fascisti a vicenda (o di rossobruni; colgo l'occasione per augurarmi che l'inventore di tale termine venga colpito una buona volta da dolorosissime emorroidi che gli impediscano di sedere alla tastiera per qualche tempo). Non siamo diversi, in fondo, dalla politica di palazzo e istituzionale; con tutto il nostro antagonismo, la riproduciamo esattamente nei suoi meccanismi e nello stabilire "rapporti di forza" interni, quando il nostro scarso peso numerico imporrebbe invece di creare per stabilire un rapporto di forza nei confronti del potere; e così, tra rossobruni, anarcofasci e quant'altro, l'unico risultato tangibile sono le porte delle galere che si spalancano, seguite dagli immancabili presìdi, e da una "solidarietà" che si vorrebbe nei confronti di chi, magari, il giorno prima è stato accusato senza mezzi termini di essere un servo fascista. Tutto questo mentre la lotta, e sembra incredibile, va avanti; ma, forse, in Valsusa hanno poco tempo da perdere per starsene a ammazzarsi su Facebook o sui blogghini; ci hanno da fare i Chiomonty Riot, loro, così come in Russia c'è gente che nelle strade e nelle piazze è andata a farsi ammazzare, per protestare contro l'amichetto di Silvio Berlusconi. Quanti arresti ci saranno stati, da parte della polizia russa, durante le manifestazioni contro Putin? Quanti riots di donne con la loro "pussy" e di uomini con il loro "cock"? Se ne è forse parlato per settimane intere, nei blog antagonisti? E se si parla tanto di sessismo, non sarà anche perché le Pussy Riot fanno infinitmente più "immagine"? E' un aspetto, questo, che non ho colto da nessuna parte, e sul quale vorrei invitare a riflettere chiunque, dato che cadere nel potere dell'immagine è parecchio facile, da parte di tutti.

Che non sia scambiata, la mia, per equidistanza a priori. Non sono né un equidistante, né un paladino di "fronti unitari" o roba del genere. Però ritengo che, ora come ora, sia necessario concentrarsi su ben altre cose, visto il periodo cui andiamo incontro. Concentrarsi soprattutto sull'abbattimento di ogni muro, mentre invece ci trastulliamo nel fabbricare muri di gomma e di ogni altro materiale, fra di noi. Ogni opzione, invece, dovrebbe essere presa attentamente in considerazione. E basta con "solidarietà" cretine e comode da una sedia, quando nella realtà dei fatti una solidarietà reale non esiste, così come è rara una vera volontà di azione che esca fuori dalle paginette Facebook di merda. Non si vuol fare il Chiomonty Riot? Si potrebbe sempre, che so io, andare tutti nudi a cantare in San Giovanni in Laterano contro Monti, e fare i Monty Riot. Io ci starei senz'altro, anche se, francamente, gnudo faccio piuttosto schifo. Però so cantare almeno decentemente.