Lino e la cascata

Da qualche giorno avevo come una specie di conto in sospeso col Friuli, dopo l' "exploit" di un ex consigliere comunale udinese della Lega Nord che, oramai, non è più nemmeno il caso di nominare. Ho messo quindi in campo un efficace antidoto, vale a dire un Friuli completamente diverso, antitetico a quello del "dòrdul", rappresentato dal signore con la chitarra che si vede nella foto. Si chiama Lino Straulino e chissà che qualcuno dei miei settantanove lettori non lo conosca già, almeno di nome.

Mi è capitato di vederlo suonare e cantare una volta, Lino Straulino, qui a Firenze. Una serata un po' strana, devo dire; il pubblico, non particolarmente numeroso, era diviso in due categorie. C'erano quelli che erano sinceramente interessati e che ascoltavano anche le spiegazioni che Straulino preponeva a ogni cosa che cantava; ma, poi, le cose in questione erano rigorosamente in friulano stretto, e il friulano è un'altra lingua. C'era, poi, un gruppo di "friulani a Firenze" che, evidentemente, credeva di avere a che fare con il classico "cantante folk" e chiedeva a gran voce roba tipo "Stelutis alpinis". 

Il qui presente è, notoriamente, un tipo parecchio strano; tra le mie stranezze rientra l'essere un implacabile rompicoglioni di me stesso. Facendola breve, non sopporto di non capire quel che si dice; che sia una canzone, un testo qualsiasi, un elenco del telefono o un chicchirillò legato a un filo, se il Lino Straulino, una bella sera, mi canta delle canzoni che ho trovato musicalmente molto belle, ma nelle quali non ci ho capito assolutamente un'acca, bisogna che mi dia da fare. E me lo sono dato, a modo mio. Impratichendomi un po' col friulano, tanto di quel che basta per farmi schiudere un po' una parte di mondo che mi era ignota. Non è mica difficile impratichirsi un po' con una lingua; basta averci un motivo per farlo.

Così, tanto per ribadire che siamo in un Friuli in un'altra galassia rispetto a quello dei Lucadòrdoli, accanto alle canzoni popolari e ai testi poetici (ad esempio del grande Ermes di Colloredo) che Lino Straulino riscopre e riarrangia da musicista di prim'ordine, ho scoperto alcune cose scritte di sana pianta, cose di un durissimo e scarno presente. Cose in cui il Friuli non è diverso da nessun'altra parte del mondo di cui fa parte. Come questa, che vorrei far ascoltare. Vi si parla di una cascata, la Cascata di Salino. Mettiamola così; e consiglio di ascoltarla perbene. Il testo e la traduzione sono sotto il video; ve lo avevo detto che mi sono impratichito col friulano di tanto quel che basta, dato che, a suo tempo, ho dovuto anche trascrivere il testo all'ascolto perché in Rete non c'era verso di trovarlo. In Rete si trova tutto di tale Rihanna, in compenso. E si trovano i lucadòrdoli, va da sé; ma i lucadòrdoli non sono né "friulani", né di qualsiasi altra parte del mondo.

Lavorâ l'è diventât 

Un biel casin 

Lavorâ è cirî 

Di puartâ a čhase la piel 

Dal lunis al viners cence respîr 

E sàbide e domenie int un altri cantîr 

Pàssin leğs ogni dì, 

Pàssin leğs tal parlament, 

Pàssin leğs ogni dì 

Pe fâ content il president 

Pàssin pez ogni dì 

Pàssin pez daj lôr tacuins, 

Pàssin pez tanche l'aghe 

Ta pissande di Salin. 

Lavorâ tal miéz dal čhamp, 

Tal miéz da strada tutt il dì 

E a la fin lavorâ cussî tant 

Da no rivâ plui a durmî 

Dal lunis al viners cence respîr 

E sàbide e domenie int un altri cantîr 

Pàssin leğs ogni dì, 

Pàssin leğs tal parlament, 

Pàssin leğs ogni dì 

Pe fâ content il president 

Pàssin pez ogni dì 

Pàssin pez daj lôr tacuins, 

Pàssin pez tanche l'aghe 

Ta pissande di Salin.

Lavorare è diventato
Un bel casino,
Lavorare è cercare
Di portare a casa la pelle
Dal lunedì al venerdì senza respiro
E sabato e domenica in un altro cantiere

Passano leggi ogni giorno,
Passano leggi al parlamento,
Passano leggi ogni giorno
Per far contento il presidente
Passano leggi ogni giorno
Passano soldi dai loro portafogli,
Passano soldi come l'acqua
Nella cascata di Salino.

Lavorare in mezzo al campo,
In mezzo alla strada tutto il giorno
E alla fine lavorare così tanto
Da non riuscire più a dormire.
Dal lunedì al venerdì senza respiro
E sabato e domenica in un altro cantiere

Passano leggi ogni giorno,
Passano leggi al parlamento,
Passano leggi ogni giorno
Per far contento il presidente
Passano leggi ogni giorno
Passano soldi dai loro portafogli,
Passano soldi come l'acqua
Nella cascata di Salino.

Dieci canzoni italiane. (2) Ma chi ha detto che non c'è di Gianfranco Manfredi.

Non mi ero dimenticato delle "dieci canzoni", né loro si erano dimenticate di me; ecco la seconda.

Fortunatamente non siamo in un anno da anniversario; né dieci, né trenta, né quaranta. Il 1977 è passato da degli assai poco attrattivi trentacinqu'anni, trentacinque sembra al massimo il numero di un autobus di periferia e, quando poi l'anno buono arriverà, sarà probabilmente troppo lontano. Allora, in una sera di 35 anni dopo, senza nessuna scadenza, è possibile e doveroso immaginare di sovvertire il tempo; ecco, questa canzone, ad esempio, non è stata scritta trentacinque anni fa, ma sarà scritta fra trentacinque anni. Sarà scritta domani. Il suo titolo, per ora, è Ma chi ha detto che non ci sarà.

Inizia ora un uso spericolato del congiuntivo.

Quell'anno là, del resto, appartiene di diritto al futuro, e persino a un futuro remoto. Immaginarsi un paese, assieme sue città, dove la questione non fosse stata un rifritto cambiamento (una sostituzione di strutture, un fasullo rimescolamento di ordini per produrre poi altro ordine) bensì un passaggio al differente (un superamento autentico, uno scavalco, una corsa verso un ignoto che, invece, si percepiva chiaro), non puo, e non sia potuto mai, attenere al passato. Inutile, a questo punto, andare a interrogare chi ci fosse stato; bisognerebbe una buona volta eliminare le testimonianze, concetto per metà giuridico e per metà ecclesiastico. Occorrerebbe, invece, spostare. Disassare. Disarticolare. Sarebbe necessario applicare la lezione di quel lontano futuro. Ne siamo stati ben lungi; siamo tornati alla normale ripartizione del tempo, dimodoché arriviamo persino a dire -per esempio- che Guy Debord "aveva" ragione. Guy Debord, casomai, avrà ragione; o, meglio ancora, Guy Debord avesse avuto ragione. 

Gianfranco scriverà questa canzone.

Gianfranco Manfredi scriverà, e forse canterà, questa canzone quando tutti noi avremo cessato di aver paura di distruggere. Nel tritacarne andrà messa, per prima cosa, la costruzione forzata con la sua dittatura, col suo fascismo; "non si può distruggere senza sapere che cosa costruire" è la morte di tutto. Bisogna accettare anche l'evenienza del niente, del vuoto, dell'esplosione non ricoperta di cattolicamente appiccicosa speranza. Della semplice distruzione come fondamento necessario del passare oltre. E, infatti, Gianfranco Manfredi scriverà, fra trentacinque anni o quando gli parrà, una canzone squisitamente distruttiva, una fotografia di quel tempo in cui la demolizione sarà finalmente avviata; leggendone il testo e ascoltandola (ché si tratta di un futuro che non ha regole, nemmeno quella di dover essere atteso per la conoscenza), se ne colgono i cardini, i pilastri da abbattere. 

Peccato e Stato.

La parola "fine", chiara e senza ritorno, è riservata a due entità: al Peccato e allo Stato. Il Peccato verso l'inizio della canzone, lo Stato verso la sua conclusione; quasi a voler racchiudere il tutto. Il Peccato e lo Stato sono fatti della stessa pasta; si potrebbe dire che il Peccato è lo Stato di se stesso, un insieme di convenzioni, regole, burocrazie, tasse da esigere e da pagare, imposizioni, scuole, polizie, impieghi e erogazioni che, per tramite di apposite Agenzie (dette perlopiù "religioni" o "chiese", ma non sono detentrici di esclusiva), fungono da capillare apparato di controllo e di repressione dell'individuo. Lo Stato ne è chiaramente l'estensione e l'applicazione (arbitrariamente) collettiva, ma i suoi meccanismi sono identici; il loro legame è pressoché inestricabile. Mettere in discussione e eliminare il Peccato (con le sue morali, i suoi valori, i suoi precetti) mette automaticamente in crisi anche lo Stato; mettere in discussione e eliminare lo Stato (con le sue istituzioni, le sue costituzioni, la sua legalità) mette automaticamente in crisi anche il Peccato. Vengono quindi messi all'opera i tribunali di ogni genere, terreni e ultraterreni; non è quindi opportuno stupirsi più di tanto che, in alcune parti del mondo, siano al potere delle cosiddette teocrazie. Laddove Stato e Peccato sono tutt'uno, anche nella pratica ufficiale, altro non si è giunti che a sancire un dato di fatto che è, in realtà, presente ovunque. Un movimento che voglia realmente operare la distruzione di questo stato di cose dovrà quindi tenerlo presente sempre.

La farcitura del panino.

Quando scriverà questa canzone-sandwich, Gianfranco Manfredi (attualmente, sembra, un vivace bambino di Senigallia che urla alla mamma, di continuo, non è una malattia! anche ricoperto di varicella), una volta tagliate le due fette di pane, occuparsi della farcitura; e sarà una farcitura parecchio ricca, per accompagnare le due fette di pan distrùzio. Altrimenti si eliminerebbe sì, ma con poco gusto; ora, certo, c'è chi dice che il semplice gusto del pane è il migliore che ci sia, ed è indubbio che abbattere il Peccato e lo Stato, di gusto, ne abbia parecchio; però, càspita, un po' di companatico saporito non può starci male e, inoltre, forma l'intero, l'amalgama, l'armonia. Come non metterci una bella ragazza (o un bel ragazzo) senza nessuna limitazione, senza nessun istinto di possesso, senza nessun contratto predefinito? In quella prima strofa (che, peraltro, sembra ripresa quasi di peso dal Cantico dei Cantici, che sarebbe stato uno dei testi basilari della Fine del Peccato se non lo avessero neutralizzato infilandolo nella Bibbia) c'è il primo elemento della farcitura; ci sono poi il sogno, il mitra, la rabbia...e tutta l'espressione, minuziosa, della distruzione. 

Il sogno realizzato

Si può, sicuramente, ascoltare questa canzone come se fosse già stata scritta (e lo sarà, non se ne dubiti, lo sarà); oppure, dato che tra i suoi vari abbattimenti presenta anche quello dei piani di fruizione, la si può immaginare in tutti i suoi elementi costitutivi. In pratica, la si può sognare; un sogno, però, che non sia fine a se stesso. Un sogno che comporti un tentativo di realizzazione ad ogni livello; ed esistono forse sogni la cui realizzazione possa prescindere da un mitra? Come ebbi una volta a dire ad un amico privo di patente di guida e che, spesso, recita un divertente monologo in cui dice che la rivoluzione arriverà in bicicletta: sì, d'accordo, però accanto alla bicicletta un paio di carri armati muniti dei più moderni optionals e qualche veloce automobile col bagagliaio pieno di AK 47 potrebbe dare una mano non indifferente. Può prescindere, la realizzazione del sogno, dalla rabbia come espressione, al tempo stesso, di liberazione e di coscienza? La gabbia (che va generalmente sotto il nome di galera, in tutte le sue possibili accezioni) può restare in piedi in un sogno del genere? E' possibile sognare, e sognare di realizzare, con una scuola che è, di per sé, anticipo della galera e preparazione alla schiavitù del lavoro? Ed è possibile osservare generazioni intere che piangono, strepitano, geremizzano e si addannano per reclamare schiavitù, non accorgendosi (o fingendo di non accorgersi) che niente passa e può passare dalla sua cadavericamente eterna riproposizione, mentre tutto dovrebbe e potrebbe passare dal suo categorico rifiuto? Dalla cessazione della produzione capitalistica? E le mille paure e i diecimila terrori in cui ci hanno ingabbiati come nell'ennesima galera? Il sogno da realizzare passa anche dalla distruzione totale della paura, dall'aprire la porta perché la porta è la mente e la mente spara quanto un mitra lucidato, se ben caricata e ben usata.

Millenovecentosettantaquarantadue

In quest'anno millenovecentosettantaquarantadue, trentacinque anni prima della sua composizione, questa canzone di Gianfranco Manfredi ci racconta anche di talpe che lavorano; si sarà probabilmente riferita, la canzone, ai simpatici e normalissimi animaletti campestri e non a certi complessi ed enormi macchinari che dovevano scavare, nel nostro tempo che allora sarà allora, gallerie nelle montagne per inutili treni superveloci. Tra trentacinque anni vigerà, del resto, il principio della superlentezza; e si vedrà Enzo Del Re tirare un colossale sbadiglio, svegliarsi dopo una favolosa dormitona, chiedere un caffè bello carico e pigliare la sua sedia. Nessun rumore di fabbrica all'intorno; in qualche museo verranno esposti gli scheletri ricostruiti di feroci animali preistorici, il Marchionnes Pulloverovestiens, il Camussus Pomilianus Vulgaris e il Phornerosaurus Plangens. Tutto appare chiaro e declinato: si tratta di una storia del futuro. Lo si dice espressamente nel testo della canzone, indicando a noialtri, titolari di un presente senza storia, alcuni efficaci ed opportuni metodi per arrivarci sul serio, a tale futuro;  prendersi la merce e quanta ce ne serve, al tempo stesso liberando spazio utile per l'amore e liberandoci dall'economia di merda; avere la pelle sempre più nera, da oppore al pallore mortale dei razzisti schifosi di ogni tipo; essere sempre più devoti a S. Pietrino, magari cercando di allenarsi e migliorando sempre la mira; dare fuoco a Milano, magari un diciassette d'aprile in via Mancini; prendere i gipponi a pietrate ben assestate; e ricominciare a fare la bùa a fasci, fascistelli e fascistoni vari, intendendoli magari nel senso più lato possibile. Non soltanto, insomma, quelli iconografici e quelli del "terzo millennio" (ricacciandoli casomai nel terzo millennio avanti Paperinik). Però non bisogna star lì a aspettare che accada tra trentacinque anni, e che il bimbo di Senigallia cresca; bisognerebbe darsi da fare, immediatamente. 

Quasi una conclusione.

Ma chi ha detto che non ci sarà? Io, queste cose, comincio a non capirle davvero più; e mi ci sto dannando l'anima, realmente. Comincio a desiderare di buttare le nostalgie in un pozzo assieme ai loro sacerdoti, e ad aver voglia costante di pagine bianche. Ha funzionato la memoria? O, piuttosto, non è stata, sì lei, costretta in un bugigattolo proprio da coloro che dicono di preservarla? Il loro bugigattolo guardato a vista, dove si entra solo con estrema difficoltà e previo accurato esame di idoneità? In cui l'esserci stato è un discrimine invalicabile? Quando questa canzone sarà scritta, non dovrà produrre angustezze, ma aperture. Mai una porta chiusa. Starà nel fondo dei nostri occhi e sulla punta delle nostre labbra; e ci sarà. Sì che ci sarà. E, forse, c'è già e ce ne siamo dimenticati, oppure abbiamo preferito appiccicarle sopra un'etichetta con un numero scordando che i numeri non hanno mai fine.

Sta nel fondo dei tuoi occhi
sulla punta delle labbra
sta nel corpo risvegliato
nella fine del peccato
nella curva dei tuoi fianchi
nel calore del tuo seno
nel profondo del tuo ventre
nell'attendere il mattino

Sta nel sogno realizzato
sta nel mitra lucidato
nella gioia nella rabbia
nel distruggere la gabbia
nella morte della scuola
nel rifiuto del lavoro
nella fabbrica deserta
nella casa senza porta

Sta nell'immaginazione
nella musica sull'erba
sta nella provocazione
nel lavoro della talpa
nella storia del futuro
nel presente senza storia
nei momenti di ubriachezza
negli istanti di memoria

Sta nel nero della pelle
nella festa collettiva
sta nel prendersi la merce
sta nel prendersi la mano
nel tirare i sampietrini
nell'incendio di Milano
nelle spranghe sui fascisti
nelle pietre sui gipponi

Sta nei sogni dei teppisti
e nei giochi dei bambini
nel conoscersi del corpo
nell'orgasmo della mente
nella voglia più totale
nel discorso trasparente.

ma chi ha detto che non c'è
ma chi ha detto che non c'è

Sta nel fondo dei tuoi occhi
sulla punta delle labbra
sta nel mitra lucidato
nella fine dello Stato

c'è, c'è. sì che c'è.
ma chi ha detto che non c'è.

Gente serissima

In Toscana, i giorni dell'apertura della caccia sono detti familiarmente Cognato Days. Sono i giorni più letali per i cognati, che vengono regolarmente scambiati per beccacce e sparati via senza tanti complimenti, durante le battute iniziali, dai congiunti coi quali si recano ne' boschi e ne' campi a esercitare la loro grande serietà. E' una costante che non ammette eccezioni; la quantità di cognati toscani che sono passati brutalmente dallo status di cacciatori a quello di selvaggina è altissima. Resta naturalmente il mistero di come mai l'incidente di caccia colpisca particolarmente i cognati (anche se, va detto, tra le vittime non mancano gli amici ed altri componenti del parentado); ma è un dato di fatto. Se qualcuno volesse farci sopra un film, il titolo sarebbe bell'e pronto: Ho sposato una quaglia. La voce narrante sarebbe ovviamente la sposa dello sparato, la quale si è ritrovata appunto, da un momento all'altro, il marito trasformato in volatile e abbattuto assai poco cerimoniosamente da suo fratello.

Stamani, però, nelle foreste proprio sopra Firenze si è verificata una variante assai tragica. Essendo momentaneamente assenti i cognati, verso le cinque e mezza del mattino di questa giornata grigia e piovosa un padre ha sparato al figlio, ammazzandolo sul colpo. La caccia, come si sa, si tramanda sovente di padre in figlio perché l'educazione della progenie, fin dalla più tenera età, prevede che si diventi òmo quando si comincia a sparare addosso a tutto quel che si muove in campagna. E i cacciatori, come recita lo slogan di un famoso manifesto della Federcaccia Toscana che ha impestato tutte le nostre città negli ultimi tempi sono gente seria. Lo potete vedere nell'immagine a corredo: un gruppo di persone colte nella loro "normalità" (cioè non vestite da guerriglieri della Sierra Madre e armate fino ai denti), con nome, cognome e professione. Novità: ci sono anche un paio di donne. La strategia di comunicazione della Federcaccia deve avere avuto l'idea geniale: poiché, non di rado, la caccia viene intesa come un'attività prettamente "maschile", con le mogli che si limitano a preparare il cestino ad ore antelucane e, poi, a acconciare e cucinare le ambite prede, noi cosa ci infiliamo? Me le cacciatrici, perdiana! E che credete, che le donne non vengano a caccia? Che non ci siano anche delle cognate, fra di loro? 

Le professioni, chiaramente, rimandano alla cosiddetta parte sana del "paese"; gente che lavora, quelli che mandano avanti l'azienda e che, nel tempo libero, si dedicano ad una passione che porta a contatto con la natura. E così ecco l'Astoni Flavio, artigiano, accanto all'albergatore Nencini Mario (con la speranza che non spari ai suoi ospiti); ecco l'avvocato Bartali Andrea, bravissimo ad appostarsi nelle vicinanze del tribunale, assieme all'aiuto cuoca Michelassi Carla, che col lavoro che fa mette direttamente in pentola quel che ha catturato. Si noti che sono state scelte persone la maggior parte delle quali porta i più tipici cognomi toscani (Nencini, Michelassi, Bartali); il messaggio che vuole passare è che la Toscana è praticamente connaturata con la caccia, e che le persone serie vanno a sparare alle lepri e ai beccaccini, usufruendo di una legislazione che permette loro di fare ciò che vogliono. 

Scorrendo però una qualsiasi statistica degli incidenti di caccia, come ad esempio questa, tutta codesta serietà viene "leggermente" ad essere messa in dubbio; e sono dati che fanno rimanere basiti. Solo nella stagione venatoria 2010-2011, ad esempio, sono morti 34 cacciatori oltre ad un poveraccio che stava cercando funghi. Feriti 61 cacciatori, oltre ad altre 13 persone che, come il fungaiolo di cui sopra, non c'entravano nulla. Riguardo a tutta questa gente seria, come si compiace di autodefinirsi e pubblicizzarsi con tanto di dati anagrafici, si usano parole come imperizia, imprudenza, goffaggine quando non arroganza e spregio delle norme di sicurezza; e ne hai voglia di arroganza e spregio, quando questi qui possono tranquillamente detenere e usare armi da fuoco in aree condivise con altri, spesso non sapendo neppure usarle o usarle parecchio male. Poi si fanno le geremiadi e le articolesse sugli americani che comprano le armi al supermercato e fanno le stragi nelle scuola e nei cinema, tollerando però che parecchia gente (e massimamente in Toscana) scorrazzi liberamente per ogni dove (anche nei terreni privati) sparando all'impazzata. 

Interessante scorrere la pagina linkata; vi si afferma, ad esempio, quanto segue.  "Ci sono problemi di educazione: la formazione richiesta per utilizzare un'arma è evidentemente insufficiente. Ci sono problemi culturali: per chi considera la caccia uno 'sport', il fucile e' un 'attrezzo sportivo' assimilabile a una mazza da golf o a una racchetta da tennis. Ci sono problemi psicologici: un'arma in mano fa sentire molta gente potente e padrone del mondo che la circonda, così come l'eccitazione della caccia può travolgere le persone coi nervi meno saldi. C'è un problema generazionale: le file dei cacciatori italiani sono da gerontocomio. Dà fastidio, evidentemente, alle associazioni venatorie e al Comitato Nazionale Caccia e Natura-CNCN (sigla di comodo che pomposamente cela un raggruppamento dei principali produttori italiani di munizioni) che la LAC assembli in modo organico i dati di tutti gli incidenti di caccia che provocano vittime (morti e feriti) tra i cacciatori stessi e tra cittadini fruitori degli ambienti naturali, che si trovano coinvolti da pallini e proiettili vaganti, sottoprodotto di questo cosiddetto "sport".

Ecco quindi le "campagne di sensibilizzazione e promozione" della Federcaccia, ospitate generosamente su muri, pubblicazioni, siti Internet e trasmissioni radiofoniche. Di soldi, del resto, questi signori ne hanno, così come di sponsor e protettori altolocati.  Mi piacerebbe però, almeno una volta, riuscire a sapere che cosa pensi del suo intoccabile "sport" quel signore che, oggi, ha mandato all'altro mondo il proprio figlio; un'imprudenza, certo, o meglio una fatalità. Ma chissà se ripenserà alla gente seria di cui gli dicevano di far parte, chissà se inveirà ancora contro i maledetti anticaccia, chissà se dirà ancora al bar, con gli amici, cose del tipo: "Se vietano la caccia me ne vado via dall'Italia" (cosa sentita coi miei orecchi). Davvero gente serissima, questi cacciatori; i quali, comunque, non hanno purtroppo nulla da temere e, anzi, possono contare su regolari e ulteriori allentamenti della legislazione (per poi, però, avere il coraggio persino di lamentarsi che "ormai non si può andare più a caccia", poverini). Hanno amichetti a destra e a "sinistra"; hanno l'industria delle armi che li protegge; hanno tutto quel che desiderano, 'sti superseri, però sentono anche il bisogno di pigliare per il culo il prossimo con le loro campagne pubblicitarie e i loro cartelloni di quindici metri piazzati da tutte le parti.

E, allora, se proprio vi piace così tanto, sparatevi pure addosso. Continuate pure a fare quel che vi pare, ché tanto nessuno oserà mai seriamente contrastarvi, ma non sognatevi di cercare comprensione e pietà, perché siete solo dei poveri coglioni con il passatempo dell'assassinio.

Μία φάτσα, μία ράτσα!

Πάει με το ποδήλατό του μες στη κυκλοφορία
και σφυρίζει γερά και με αυθάδεια,
το βάρος που του λυγίζει τα πόδια είν' η αδικία,
σκληρή η ζωή για τον Ντάντε ντι Νάννι,
σκληρή η ζωή για τον Ντάντε ντι Νάννι.

Στην αυγή παίρνει το τρένο και βρομάει χοιροστάσιο
στα πεζοδρόμια της υπομονής του,
στο κεφάλι έχει τόμους γεμάτους ψέματα,
βράδυ σπουδάζει ο Ντάντε ντι Νάννι
βράδυ σπουδάζει ο Ντάντε ντι Νάννι.

Τριάντα χρόνια πέρασαν απ' όταν οι φασίστες
ήρθαν εκατό για να τον σκοτώσουν,
κι εκατό φορές τον σκότωσαν, μα τον βλέπεις ακόμα,
γυρίζει στην πόλη ο Ντάντε ντι Νάννι
γυρίζει στην πόλη ο Ντάντε ντι Νάννι.

Τον είδα ένα πρωί που πήγαινε στο μετρό,
κι αιμορραγούσε και χαμογελούσε,
ολόγυρα στα πρόσωπα κούραση κι αμφιβολία
αλλ' όχι σ' αυτό του Ντάντε ντι Νάννι,
αλλ' όχι σ' αυτό του Ντάντε ντι Νάννι.

Τριάντα χρόνια πέρασαν απ' όταν οι φασίστες
ήρθαν εκατό για να τον σκοτώσουν,
κι ακόμα δεν αισθάνονται ήσυχοι γιατί ξέρουν ότι
γυρίζει στην πόλη ο Ντάντε ντι Νάννι,
γυρίζει στην πόλη ο Ντάντε ντι Νάννι.

Roberto Roversi, 1923-2012

Chi era Bava il beccaio? Bombardava Milano;
correva il Novantotto, oggi è un anno lontano.
I cavalli alla Scala, gli alpini in piazza Dom.
Attenzione:
cavalleria piemontese, gli alpini di Val di Non.

Chi era Humbert le Roi? Comandava da Roma;
folgore della guerra, con al vento la chioma.
La fanteria stava a Mantova, i bersaglieri sul Po.
Attenzione:
fanteria calabrese, i bersaglieri di Rho.

E chi era Nicotera, ministro dell'interno?
Sole di sette croci e fuoco dell'inferno.
All'Opera il Barbiere, cannoni a Mergellina.
Attenzione:
spari capestri e mazze da sera alla mattina.

Di pietra non è l'uomo
l'uomo non è un limone
e se non è di pietra
non è carne per un cannone.

Cavallo di re
la figlia di un re
l'ombra di un re
e la voglia di un re.
Soltanto chi è re
può contrastare un re.

Il gioco dei potenti
è di cambiare se vogliono
anche la corsa dei venti.

E i limoni a Palermo? Pendevano dai rami,
coprendo d'ombra il sangue di poveri cristiani.
Chi era Pinna? Un questore, a Garibaldi amico.
Attenzione:
fucilazioni in massa, dentro al castello antico.

E la tassa sul grano? Tutta l'Emilia rossa
s'incendia di furore, brucia nella sommossa.
Stato d'assedio, spari, la truppa bivacca.
Attenzione:
lento scorreva il fiume da Cremona a Ferrara.

Che nome aveva l'acqua trasformata in pantano?
Macello a sangue caldo di popolo italiano.
Un'intera brigata decimata sul posto.
Attenzione:
i soldati legati agli alberi, agli alberi del bosco.

L'uomo non è di pietra
l'uomo non è un limone
poichè non è di pietra
neppure è carne da cannone.

Quando la vecchia
carne voleva
il macellaio
fu presto impiccato;
e un re da cavallo
è anche sbalzato
e in mezzo al salnitro
precipitato,
come al tempo
del grande furore
quando il vecchio imperatore
a morte condannava
chi faceva l'amore.

Sei le colonne in fila, il gioco è terminato.
Nel bel prato d'Italia c'è odore di bruciato.
Un filo rosso lega tutte, tutte queste vicende.
Attenzione:
dentro ci siamo tutti, è il potere che offende.

Sonni tranquilli

Stamani, come al solito, ci siamo svegliati con delle galere.

Le galere sono quelle cose che tolgono il sonno a parecchi, a cominciare naturalmente da chi viene svegliato all'alba, prelevato e portato via.

Però, stavolta, tutti sembrano dormire sonni parecchio tranquilli.

Dormono sonni tranquilli (**), ad esempio, i veri anarchici, quelli col copyright della sigla, quelli delle belle rivistine in carta patinata, quelli che si sono subito chiamati fuori, quelli che non hanno aspettato nemmeno un momento per tirare bastonate con tutta la nonviolenza di cui sono capaci, quelli della delegittimazione a gogò, quelli il cui primo pensiero (e anche il secondo, e poi pure il terzo) è stato che si trattasse di questurini.

Dormono sonni tranquilli i militanti, e si ronfa beatamente all'Askatasuna e da qualche altra parte, da dove sono piovute scomuniche a base di avanguardismo, lezioni magistrali sul cui prodest, analisi profonde più dell'abisso Vitjaz e selve di ditini puntati.

Dormono sonni tranquilli i famosi blogger con l'hobby della grafica, quelli che da due scarabocchi decidono che tutto deriva dal simbolo di Casapound; e anche quelli con l'hobby della galera, quelli che tre minuti dopo l'arresto per il lancio di uova, o per il sassolino tirato agli sbirri in Valsusa, o per la rete tagliata, o per la camionetta o il bancomat incendiati un quindici ottobre di duemila anni fa, o per qualche altro stracatacazzo di cosa per cui si finisce al gabbio in questo periodo, sono già in pista con la solidarietà e i liberi tutti.

Il problema è che, stavolta, i due che hanno arrestato non hanno lanciato uova. Non hanno tirato sassi e tagliato reti. Non hanno nemmeno incendiato una camionetta o un bancomat. No, hanno sparato. E quando c'è qualcuno che ha sparato, è necessario starsene a dormire belli tranquilli.

Di fronte allo sparo, si comicia prima con il rinchiudersi nelle proprie belle gabbiette, che non di rado sono più ermetiche, che so io, di una galera.

La solidarietà nei confronti di chi va in galera per aver sparato è, del resto, sempre a scoppio parecchio ritardato. Esprimerla poche ore dopo degli arresti può essere parecchio pericoloso, non ci fosse bell'e pronto il Gip o il Procuratore che pensa subito male. 

La solidarietà nei confronti di chi ha sparato deve aspettare dieci, venti, trent'anni. In questo paese ci sono parecchi che hanno sparato, mirando sovente ben più in alto e con maggiore precisione di un disoccupato e di un tipografo. Allora si può esprimerla tranquillamente, dopo belle dormite, magari quando gli sparatori sono già sortiti dal carcere da anni. Si fanno i ricordi commoventi quando muoiono per qualche malattia, si continua a tuonare contro la galera, si scovano torturatori e torturati, si leggono avidamente i libri su chi certe azioni le ha pagate non solo con la galera, ma con la vita.

Ma tutto questo accade sempre un bel po' dopo.

Del resto, i due arrestati di Torino non hanno in realtà tutta codesta attrattiva. La avrebbero avuta, forse, se stamani, invece di essere volgarmente arrestati, fossero stati ammazzati tutti e due. Chi compie certe azioni può sperare in un po' di solidarietà soltanto se muore male o si suicida (magari in galera). E questo non sarebbe possibile, dato che in realtà sono già stati copiosamente ammazzati proprio da coloro che, in teoria, avrebbero dovuto esprimere loro solidarietà.

(Se se ne volesse una controprova, basta andare a controllare in Rete quante attestazioni di solidarietà siano state e siano formulate a una prigioniera viva come Nadia Desdemona Lioce, fra le altre cose sottoposta al 41 bis; molto più facile trovarne per Diana Blefari Melazzi, che però ha dovuto essere suicidata).

E continuano i sonni tranquillissimi.

Stavolta, a far dormire tutti benissimo, ci pensa persino Giancarlo Caselli; lui sí che è sveglio.

Dichiara subito, infatti, che i due anarcoinsurrezionalisti arrestati di Torino, Cospito e Gai, non hanno nulla a che fare con il movimento NO TAV, sebbene vi siano alcune "contiguità di linguaggio"; Caselli non poteva non approfittare di questa occasione per fare il magistrato democratico confermando ciò che già dicevano (anzi, imploravano) disperatamente anarcazzi vari, movimenti, pacifistole anali, scomunicatori e quant'altri. Con noi non c'entrano niente! Bene, ora che con loro non c'entrano niente glielo dice pure Caselli; così sono tutti contenti, i violenti non abitano qui e si può ricominciare tranquilli a sdraiarsi sui binari e sulle autostrade, facendo però attenzione a non arrampicarsi sui tralicci inseguiti dai rocciatori, perché anche quello può essere un po' troppo controproducente o avanguardista.

E così, dopo una bella dormita, si può ricominciare a fare quel che più ci piace.

Esprimere vagonate di solidarietà agli arrestati a Rovereto, a Città del Messico, a Lahore, a Wellington, a Teramo, a Sarcazzo di Sopra; basta che si siano guardati bene dal pigliare una pistola in mano troppo di recente, quella vale soltanto se l'hai presa nel 1978. E le pistole del '78, oramai, sono un ammasso di ruggine.

Continuare, se possibile, l'opera di distruzione; esseri solitari, individualisti, poveri deficienti, invasati, fuori dal mondo, nemici del movimento e dell'organizzazione; magari con qualche bel però, che ci sta sempre bene. Faccio un esempio classico: Sì, certo, sono in galera, libertà, abbattere le galere, lìbbberi tutti, solidarietà a chiunque va in carcere, però...

Però, va da sé, la pistola in mano non dovevano pigliarla. Va bene il sanpietrino, la mazza da baseball, il Pinocchio di legno, l'estintore, persino la molotov; ma la pistola no. La pistola serve a una cosa sola; cosa avete capito, serve a eliminare la solidarietà e a far ribadire accoratamente cose del tipo che la FAI è una sola. Lungi da me dire che serve a sparare addosso, sennò mi tocca ritirar fuori quel controproducente avanguardista isolato e antimovimentista di Gaetano Bresci. Oppure il Malatesta che se ne andava nel Matese a dire ai contadini i fucili e le scuri ve li avimo dato, i curtelli li avite, se vulite facite, sennò vi futtite. Oppure quelli che si sgolano coi Monti di Sarzana scordando forse cosa aveva tentato di fare il Lucetti da cui aveva preso nome il battaglione.

Ma questi qui non sono mica Bresci, Malatesta o Lucetti. Sono un disoccupato e un tipografo con una pistola che, fra l'altro, non si trova. Se la saranno mangiata, chissà.

Poi non hanno mica sparato al re d'Italia o a Mussolini, e nemmeno sono andati a sollevare i contadini meridionali; hanno, almeno così dicono, sparato a un'insignificante stronzetto di manager. Vuoi mettere con tirare un uovo o un petardo a Bonanni, ché, poi, ti mandano in galera lo stesso ma facendo il pieno di solidarietà.

Nel frattempo sono in galera da stamani, e tutti quanti dormono saporitamente.

Per forza, domattina c'è da fare il trekking a Chiomonte e bisogna riposarsi.

Però il sottoscritto, disgraziatamente, soffre d'insonnia cronica.

Alfredo libero. Nicola libero.

(**) Con la sola eccezione, almeno per ora, degli Anarchici Pistoiesi. Ma non me ne stupisco affatto.

Roma: cel ce s-a întâmplat lui Michela ne priveşte pe toate

Quel che è successo a Michela, la sex worker rumena aggredita e bruciata a Roma, riguarda tutte e tutti. Vorrei dirlo in un modo che possa essere anche di qualche utilità, traducendo in lingua rumena un breve articolo proveniente da Femminismo a Sud. L'originale in italiano si trova qui. Anche un modo, spero, per esprimere a Michela una vicinanza profonda.

Chestiunea prostituţiei nu este ceva care poate să ne fie străin. Este un rol curativ, ca şi pentru îngrijitoare, care se inserează într-un târg în care femeile acestea sunt criminalizate şi există spaţiu pentru exploatare, şi discriminare dacă sunt străine.

Cel ce s-a întâmplat la Roma este foarte serios şi, aşa cum noi am zis oricând am luat umbrele roşii şi am demonstrat împreună cu muncitoarele sexuale, chestiunea ne priveşte pe toate.

Michela nu este numai o prostituată românească. Nu-i o problemă de ordin public. Nu reprezintă degradarea în capitală. Degradarea sunt politicianii care profită de aceste tragedii pentru a continua propaganda împotrivă străinilor (românilor) şi pentru a stigmatiza şi a marginaliza pe prostituate.

Michela este toate noi. Şi lui Michela îi facem cele mai bune urări şi îmbrăţişări sperând să supravieţuiască şi încă să respire.

La FemBlogCamp la Livorno (http://feministblogcamp.noblogs.org/) se va face între alte lucruri un laborator pe un SlutWalk. Pentru ce, în Italia, un SlutWalk e de folos. Pentru Michela şi pentru toate nouă.