Shining

Shining. Si chiama proprio così il baretto dei due, padre e figlio, che ieri, a Milano, hanno preso un ragazzo di 19 anni, pure di Milano ma con la pelle un po' troppo scura per l'attuale “degrado” e per l'ancor più attuale “sicurezza”, e lo hanno sprangato a morte. Così, una domenica mattina, aspettando le partite di pallone, aspettando il pranzo dagli zii. Cos'aveva fatto questo ragazzo? Aveva, secondo i due, cercato di rubare dei biscotti. Come potrebbe fare un ragazzino qualsiasi, tipo con la famosa marmellata. Cosa si fa a un bambino che cerca di fregare un biscotto o un dolcetto? Gli si tira uno scappellotto, ma attenzione a non farlo perché in questa società tanto sensibile c'è chi dice che si potrebbe causare un trauma incancellabile. A condizione che il ragazzino non sia, che so io, originario del Burkina Faso; allora è permesso causargli un trauma definitivo, rincorrerlo e finirlo a sprangate urlandogli “negro di merda”. Anzi, anche: “Sporchi negri vi ammazziamo”. Detto, fatto. Orsù, mandateci ora a leggere di quel che succedeva nell'Alabama alla fine degli anni '50. Sentiamoci superiori perché da noi “certe cose non succedono”. Mi viene quasi il sospetto che, da noi, certe cose non sono successe per un bel po' di tempo solo perché di negri non ce n'erano (ma c'erano comunque i napoletani, i siciliani, i “terroni” in genere). Una volta avuto un congruo numero di negri, ecco le sprangate. Ecco lo “Strange Fruit”. O forse, chissà, perché i negri, fino a allora, eravamo andati ad ammazzarli direttamente a casa loro, in Africa.

Il bar “Shining”. Il bellò è che, quei due, padre e figlio assassini, manco sanno che voglia dire, “Shining”. Uè, come lo chiamiamo il barètto? Scìningh? Ma no papà, si pronuncia Sciàiningh, uè proprio figo! Cosa volete che ne sappiano del film, di Jack Nicholson con la scure in mano, del mattino che ha l'oro in bocca. Eppure quel che è successo ieri in quel bar va ben oltre. Questi due non sono impazziti come Nicholson nel film. Fra un po' ci saranno i telegiornali, e intervisteranno di sicuro i passanti o i vicini di casa. “Due brave persone”. Come sentirli. Naturalmente ci sarà anche chi invocherà il degrado-esasperazionedeicittadini-quinonsenepuoppiù eccetera. Arriveranno a giustificarli. Magari diranno che sono stati “esagerati”, però....il famoso “però”, quello che usualmente accompagna l' “io non sono razzista”. Ops. Ma questi dicevano “negri di merda”; capito? Uno nato a Legnano può permettersi di dire ad un altro essere umano “negro di merda”, magari prima di ammazzarlo a sprangate. Ma la avete presente Legnano?

Dei cosiddetti “politici” non intendo parlare. Non m'importa nulla di quello che hanno detto o diranno. Né delle loro “condanne”, né delle loro “giustificazioni”. La stessa masnada di sciacalli, e chiedo anche scusa a quegli animali innocenti che seguono solo la natura, che non più di qualche mese fa, durante la campagna delle loro “elezioni”, hanno fatto a gara a chi proponeva più “sicurezza”, più repressione, più misure restrittive. Gli stessi che, quando il rumeno ha ammazzato la signora a Roma, hanno montato su un battage che ha prodotto i pogrom sperati. Gli stessi che ora parlano di “strumentalizzazione”. Gli stessi che vi hanno ridotto il cervello ad un ammasso di putredine, cari concittadini. Gli stessi che hanno fabbricato l' “operaio di Piombino” che ce l'aveva con la “sinistra radicale” perché si occupava di difendere solo “negri e finocchi”. Gli stessi dei loro sindaci-sceriffi e dei regolamenti di “civile convivenza”. Qui, di civile, non c'è più nulla. E neppure di convivenza. La convivenza sarebbe bene che qualcuno cominciasse a impararla raccogliendo finalmente la paura e il razzismo che ha seminato.

Che i “negri”, e i rumeni e tutti gli altri, si organizzassero per dare una lezione di convivenza a tutti noi. Che la “legalità” passasse prima per un bel po' di Black Panthers, di George Jackson. Che il baretto Shining fosse dato sanamente alle fiamme, magari assieme a qualche quotidianello, locale o meno, che fa andare avanti la baracca a suon di titoloni incendiari. Che qualcuno andasse a rovesciare carrocci e pontìde, così si vedrebbe come si cacherebbero addosso gli eroici bergamaschi o i trevigiani con la pancia intasata di merda al radicchio; e non solo loro. Anche le mammine napulitane, ché magari la smetterebbero di inventarsi il rom che rapisce il pupetto con conseguente distruzione dell'accampamento. Insomma, che ci fosse prima o poi una rivolta; e guardate che non è poi una cosa tanto peregrina. Proprio a Milano c'è già stata: ve li ricordate i cinesi di via Sarpi? Vi ricordate quante belle mazzate hanno preso i vigilantes e anche i passanti che sbraitavano? E vi ricordate come l'Italia chinò il capo davanti alla protesta dell'ambasciatore cinese? Sì, perché siamo bravi a fare la voce grossa coi piccoli; ma quando di mezzo c'è quella che si avvia ad essere la prima potenza mondiale...

Ma sono sicuramente discorsi che lasciano il tempo che trovano. Anzi, qualcuno potrebbe dire giustamente (come nel caso degli operai della Thyssen Krupp) che la “notizia vuole che se ne parli”. Del resto, la signora Reggiani di Roma è già stata dimenticata; ha assolto al suo compito. Così verrà dimenticato anche questo ragazzo “italiano” di colore, Abdul William Guibre. Ci ha pure un nome difficile da ricordare, poveretto. La notizia, l'indignazione, le polemiche, le contropolemiche, gli articoli, persino un post su un blog del tutto insignificante.

Però ne volevo parlare. E' una cosa mia. Attiene al non tacere. Non me la sentivo, oggi, di raccontare storielle dall'isola d'Elba, di fare battute sulla Fallitalia e sul commissario Fantozzi, di filosofeggiare su settembre o di parlare di cosa facevo nel 1974, ché tanto in fondo non gliene frega nulla a nessuno. Così come non gliene frega assolutamente a nessuno del ragazzino del Burkina Faso ammazzato perché, forse, aveva rubato un biscotto e due spiccioli. Così impara a non essere nato a Legnano.

I due, padre e figlio, dopo un po' di galera chiederanno il "perdono" tutti contriti, "perdono" che del resto qualche immancabile vescovazzo non mancherà di nominare anche se stavolta non potrà farlo durante la messa funebre, visto che il ragazzo era musulmano. Ci saranno i parenti che invocheranno "giustizia", eccetera. Il qui presente, invece, non la invoca più la loro "giustizia", né umana e né divina. Se la fottano, assieme alle loro "radici cristiane", alle loro nodose radici cristiane a forma di randello, o di spranga.